tag:blogger.com,1999:blog-29073322475013938992024-02-20T06:40:45.647-03:00CronopiosAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/03827578965157665562noreply@blogger.comBlogger497125tag:blogger.com,1999:blog-2907332247501393899.post-39997824176134097252015-04-25T10:04:00.001-03:002017-08-12T18:36:52.350-03:00La loca y el relato del crimen <b> I </b><br />
<b> Gordo, difuso, melancólico, el traje de filafil verde nilo flotándole en el cuerpo, Almada salió ensayando un aire de secreta euforia para tratar de borrar su abatimiento. </b><br />
<b> Las calles se aquietaban ya; oscuras y lustrosas bajaban con un suave declive y lo hacían avanzar plácidamente, sosteniendo el ala del sombrero cuando el viento del río le tocaba la cara. </b><br />
<b>En ese momento las coperas entraban en el primer turno. A cualquier hora hay hombres buscando una mujer, andan por la ciudad bajo el sol pálido, cruzan furtivamente hacia los dancings que en el atardecer dejan caer sobre la ciudad una música dulce. </b><br />
<b>Almada se sentía perdido, lleno de miedo y de desprecio. Con el desaliento regresaba el recuerdo de Larry: el cuerpo distante de la mujer, blando sobre la banqueta de cuero, las rodillas abiertas, el pelo rojo contra las lámparas celestes del New Deal. Verla de lejos, a pleno día, la piel gastada, las ojeras, vacilando contra la luz malva que bajaba del cielo: altiva, borracha, indiferente, como si él fuera una planta o un bicho. "Poder humillarla una vez", pensó. "Quebrarla en dos para hacerla gemir y entregarse". </b><br />
<b> En la esquina, el local del New Deal era una mancha ocre, corroída, más pervertida aún bajo la neblina de las seis de la tarde. Parado enfrente, retacón, ensimismado, Almada encendió un cigarrillo y levantó la cara como buscando en el aire el perfume maligno de Larry. Se sentía fuerte ahora, capaz de todo, capaz de entrar al cabaret y sacarla de un brazo y cachetearla hasta que obedeciera. "Años que quiero levantar vuelo", pensó de pronto. "Ponerme por mi cuenta en Panamá, Quito, Ecuador". </b><br />
<b>En un costado, tendida en un zaguán, vio el bulto sucio de una mujer que dormía envuelta en trapos. Almada la empujó con un pie.
-Che, vos -dijo.
La mujer se sentó tanteando el aire y levantó la cara como enceguecida.
-¿Cómo te llamás? -dijo él.
-¿Quién?
-Vos. ¿O no me oís?
-Echevarne Angélica Inés -dijo ella, rígida-. Echevarne Angélica Inés, que me dicen Anahí.
-¿Y qué hacés acá?
-Nada -dijo ella-. ¿Me das plata?
-Ahá, ¿querés plata?
-La mujer se apretaba contra el cuerpo un viejo sobretodo de varón que la envolvía como una túnica.
-Bueno -dijo él-. Si te arrodillás y me besás los pies te doy mil pesos.
-¿Eh?
-¿Ves? Mirá -dijo Almada agitando el billete entre sus deditos mochos-. Te arrodillás y te lo doy.
-Yo soy ella, soy Anahí. La pecadora, la gitana.
-¿Escuchaste? -dijo Almada-. ¿O estás borracha?
-La macarena, ay macarena, llena de tules -cantó la mujer y empezó a arrodillarse contra los trapos que le cubrían la piel hasta hundir su cara entre las piernas de Almada. Él la miró desde lo alto, majestuoso, un brillo húmedo en sus ojitos de gato.
-Ahí tenés. Yo soy Almada -dijo, y le alcanzó el billete-. Comprate perfume.
-La pecadora. Reina y madre -dijo ella-. No hubo nunca en todo este país un hombre más hermoso que Juan Bautista Bairoletto, el jinete.
Por el tragaluz del dancing se oía sonar un piano débilmente, indeciso. Almada cerró las manos en los bolsillos y enfiló hacia la música, hacia los cortinados color sangre de la entrada. </b><br />
<b> -La macarena, ay macarena -cantaba la loca-. Llena de tules y sedas, la macarena, ay, llena de tules -cantó la loca. </b><br />
<b> Antúnez entró en el pasillo amarillento de la pensión de Viamonte y Reconquista, sosegado, manso ya, agradecido a esa sutil combinación de los hechos de la vida que él llamaba su destino. Hacía una semana que vivía con Larry. Antes se encontraban cada vez que él se demoraba en el New Deal sin elegir o querer admitir que iba por ella; después, en la cama, los dos se usaban con frialdad y eficacia, lentos, perversamente. </b><br />
<b>Antúnez se despertaba pasado el mediodía y bajaba a la calle, olvidado ya del resplandor agrio de la luz en las persianas entornadas. Hasta que al fin una mañana, sin nada que lo hiciera prever, ella se paró desnuda en medio del cuarto y como si hablara sola le pidió que no se fuera. Antúnez se largó a reír: </b><br />
<b>"¿Para qué?", dijo. "¿Quedarme?", dijo él, un hombre pesado, envejecido. "¿Para qué?", le había dicho, pero ya estaba decidido, porque en ese momento empezaba a ser consciente de su inexorable decadencia, de los signos de ese fracaso que él había elegido llamar su destino. Entonces se dejó estar en esa pieza, sin nada que hacer salvo asomarse al balconcito de fierro para mirar la bajada de Viamonte y verla venir, lerda, envuelta en la neblina del amanecer. Se acostumbró al modo que tenía ella de entrar trayendo el cansancio de los hombres que le habían pagado copas y arrimarse, como encandilada, para dejar la plata sobre la mesa de luz. Se acostumbró también al pacto, a la secreta y querida decisión de no hablar del dinero, como si los dos supieran que la mujer pagaba de esa forma el modo que tenía él de protegerla de los miedos que de golpe le daban de morirse o de volverse loca.
"Nos queda poco de juego, a ella y a mí", pensó llegando al recodo del pasillo, y en ese momento, antes de abrir la puerta de la pieza supo que la mujer se le había ido y que todo empezaba a perderse. Lo que no pudo imaginar fue que del otro lado encontraría la desdicha y la lástima, los signos de la muerte en los cajones abiertos y los muebles vacíos, en los frascos, perfumes y polvos de Larry tirados por el suelo: la despedida o el adiós escrito con rouge en el espejo del ropero, como un anuncio que hubiera querido dejarle la mujer antes de irse.
Vino él vino Almada vino a llevarme sabe todo lo nuestro vino al cabaret y es como un bicho una basura oh dios mío ándate por favor te lo pido salvate vos Juan vino a buscarme esta tarde es una rata olvídame te lo pido olvídame como si nunca hubiera estado en tu vida yo Larry por lo que más quieras no me busques porque él te va a matar.
Antúnez leyó las letras temblorosas, dibujadas como una red en su cara reflejada en la luna del espejo.
II
A Emilio Renzi le interesaba la lingüística pero se ganaba la vida haciendo bibliográficas en el diario El Mundo: haber pasado cinco años en la facultad especializándose en la fonología de Trubetzkoi y terminar escribiendo reseñas de media página sobre el desolado panorama literario nacional era sin duda la causa de su melancolía, de ese aspecto concentrado y un poco metafísico que lo acercaba a los personajes de Roberto Arlt. </b><br />
<b> El tipo que hacía policiales estaba enfermo la tarde en que la noticia del asesinato de Larry llegó al diario. El viejo Luna decidió mandar a Renzi a cubrir la información porque pensó que obligarlo a mezclarse en esa historia de putas baratas y cafishios le iba a hacer bien. Habían encontrado a la mujer cosida a puñaladas a la vuelta del New Deal; el único testigo del crimen era una pordiosera medio loca que decía llamarse Angélica Echevarne. </b><br />
<b>Cuando la encontraron acunaba el cadáver como si fuera una muñeca y repetía una historia incomprensible. La policía detuvo esa misma mañana a Juan Antúnez, el tipo que vivía con la copera, y el asunto parecía resuelto.
-Trata de ver si podés inventar algo que sirva -le dijo el viejo Luna-. Andate hasta el Departamento que a las seis dejan entrar al periodismo. </b><br />
<b> En el Departamento de Policía Renzi encontró a un solo periodista, un tal Rinaldi, que hacía crímenes en el diario La Prensa. </b><br />
<b>El tipo era alto y tenía la piel esponjosa, como si recién hubiera salido del agua. </b><br />
<b>Los hicieron pasar a una salita pintada de celeste que parecía un cine: cuatro lámparas alumbraban con una luz violenta una especie de escenario de madera. Por allí sacaron a un hombre altivo que se tapaba la cara con las manos esposadas: enseguida el lugar se llenó de fotógrafos que le tomaron instantáneas desde todos los ángulos. El tipo parecía flotar en una niebla y cuando bajó las manos miró a Renzi con ojos suaves.
-Yo no he sido -dijo-. Ha sido el gordo Almada, pero a ese lo protegen de arriba.
Incómodo, Renzi sintió que el hombre le hablaba sólo a él y le exigía ayuda.
-Seguro fue este -dijo Rinaldi cuando se lo llevaron-. Soy capaz de olfatear un criminal a cien metros: todos tienen la misma cara de gato meado, todos dicen que no fueron y hablan como si estuvieran soñando.
-Me pareció que decía la verdad.
-Siempre parecen decir la verdad. Ahí está la loca. La vieja entró mirando la luz y se movió por la tarima con un leve balanceo, como si caminara atada. En cuanto empezó a oírla, Renzi encendió su grabador.
-Yo he visto todo he visto como si me viera el cuerpo todo por dentro los ganglios las entrañas el corazón que pertenece que perteneció y va a pertenecer a Juan Bautista Bairoletto el jinete por ese hombre le estoy diciendo váyase de aquí enemigo mala entraña o no ve que quiere sacarme la piel a lonjas y hacer visos encajes ropa de tul trenzando el pelo de la Anahí gitana la macarena, ay macarena una arrastrada sos no tenés alma y el brillo en esa mano un pedernal tomo ácido te juro si te acercas tomo ácido pecadora loca de envidia porque estoy limpia yo de todo mal soy una santa Echevarne Angélica Inés que me dicen Anahí tenía razón Hitler cuando dijo hay que matar a todos los entrerrianos soy bruja y soy gitana y soy la reina que teje un tul hay que tapar el brillo de esa mano un pedernal, el brillo que la hizo morir por qué te sacás el antifaz mascarita que me vio o no me vio y le habló de ese dinero Madre María Madre María en el zaguán Anahí fue gitana y fue reina y fue amiga de Evita Perón y dónde está el purgatorio si no estuviera en Lanús donde llevaron a la virgen con careta en esa máquina con un moño de tul para taparle la cara que la he tenido blanca por la inocencia.
-Parece una parodia de Macbeth -susurró, erudito, Rinaldi-. </b><br />
<b>Se acuerda, ¿no? El cuento contado por un loco que nada significa.
-Por un idiota, no por un loco -rectificó Renzi-. Por un idiota. </b><br />
<b>¿Y quién le dijo que no significa nada?
La mujer seguía hablando de cara a la luz.
-Por qué me dicen traidora sabe por qué le voy a decir porque a mí me amaba el hombre más hermoso en esta tierra Juan Bautista Bairoletto jinete de poncho inflado en el aire es un globo un globo gordo que nota bajo la luz amarilla no te acerqués si te acercás te digo no me toqués con la espada porque en la luz es donde yo he visto todo he visto como si me viera el cuerpo todo por dentro los ganglios las entrañas el corazón que perteneció que pertenece y que va a pertenecer.
-Vuelve a empezar -dijo Rinaldi.
-Tal vez está tratando de hacerse entender. </b><br />
<b> -¿Quién? ¿Esa? Pero no ve lo rayada que está -dijo mientras se levantaba de la butaca-. ¿Viene?
-No. Me quedo.
-Oiga, viejo. ¿No se dio cuenta que repite siempre lo mismo desde que la encontraron?
-Por eso -dijo Renzi controlando la cinta del grabador-. Por eso quiero escuchar: porque repite siempre lo mismo.
Tres horas más tarde Emilio Renzi desplegaba sobre el sorprendido escritorio del viejo Luna una transcripción literal del monólogo de la loca, subrayado con lápices de distintos colores y cruzado de marcas y de números.
-Tengo la prueba de que Antúnez no mató a la mujer. Fue otro, un tipo que él nombró, un tal Almada, el gordo Almada.
-¿Qué me contás? -dijo Luna, sarcástico-. Así que Antúnez dice que fue Almada y vos le creés.
-No. Es la loca que lo dice; la loca que hace diez horas repite siempre lo mismo sin decir nada. Pero precisamente porque repite lo mismo se la puede entender. Hay una serie de reglas en lingüística, un código que se usa para analizar el lenguaje psicótico.
-Decime, pibe -dijo Luna lentamente-. ¿Me estás cargando?
-Espere, déjeme hablar un minuto. En un delirio el loco repite, o mejor, está obligado a repetir ciertas estructuras verbales que son fijas, como un molde, ¿se da cuenta?, un molde que va llenando con palabras. Para analizar esa estructura hay treinta y seis categorías verbales que se llaman operadores lógicos. Son como un mapa, usted los pone sobre lo que dicen y se da cuenta que el delirio está ordenado, que repite esas fórmulas. Lo que no entra en ese orden, lo que no se puede clasificar, lo que sobra, el desperdicio, es lo nuevo: es lo que el loco trata de decir a pesar de la compulsión repetitiva. Yo analicé con ese método el delirio de esa mujer. Si usted mira va a ver que ella repite una cantidad de fórmulas, pero hay una serie de frases, de palabras que no se pueden clasificar, que quedan fuera de esa estructura. Yo hice eso y separé esas palabras y ¿qué quedó? -dijo Renzi levantando la cara para mirar al viejo Luna-. ¿Sabe qué queda? Esta frase: El hombre gordo la esperaba en el zaguán y no me vio y le habló de dinero y brilló esa mano que la hizo morir. ¿Se da cuenta? -remató Renzi, triunfal-. El asesino es el gordo Almada.
El viejo Luna lo miró impresionado y se inclinó sobre el papel.
-¿Ve? -insistió Renzi-. Fíjese que ella va diciendo esas palabras, las subrayadas en rojo, las va diciendo entre los agujeros que se pueden hacer en medio de lo que está obligada a repetir, la historia de Bairoletto, la virgen y todo el delirio. Si se fija en las diferentes versiones va a ver que las únicas palabras que cambian de lugar son esas con las que ella trata de contar lo que vio.
-Che, pero qué bárbaro. ¿Eso lo aprendiste en la facultad?
-No me joda.
-No te jodo, en serio te digo. ¿Y ahora qué vas a hacer con todos estos papeles? ¿La tesis?
-¿Cómo qué voy a hacer? Lo vamos a publicar en el diario.
El viejo Luna sonrió como si le doliera algo.
-Tranquilizate, pibe. ¿O te pensás que este diario se dedica a la lingüística?
-Hay que publicarlo, ¿no se da cuenta? Así lo pueden usar los abogados de Antúnez. ¿No ve que ese tipo es inocente?
-Oíme, el tipo ese está cocinado, no tiene abogados, es un cafishio, la mató porque a la larga siempre terminan así las locas esas. Me parece fenómeno el jueguito de palabras, pero paramos acá. Hacé una nota de cincuenta líneas contando que a la mina la mataron a puñaladas.
-Escuche, señor Luna -lo cortó Renzi-. Ese tipo se va a pasar lo que le queda de vida metido en cana.
-Ya sé. Pero yo hace treinta años que estoy metido en este negocio y sé una cosa: no hay que buscarse problemas con la policía. Si ellos te dicen que lo mató la Virgen María, vos escribís que lo mató la Virgen María.
-Está bien -dijo Renzi juntando los papeles-. En ese caso voy a mandarle los papeles al juez.
-Decime, ¿vos te querés arruinar la vida? ¿Una loca de testigo para salvar a un cafishio? ¿Por qué te querés mezclar? -en la cara le brillaban un dulce sosiego, una calma que nunca le había visto-. Mira, tomate el día franco, andá al cine, hacé lo que quieras, pero no armés lío. Si te enredás con la policía te echo del diario.
Renzi se sentó frente a la máquina y puso un papel en blanco. Iba a redactar su renuncia; iba a escribir una carta al juez. Por las ventanas, las luces de la ciudad parecían grietas en la oscuridad. Prendió un cigarrillo y estuvo quieto, pensando en Almada, en Larry, oyendo a la loca que hablaba de Bairoletto. Después bajo la cara y se largó a escribir casi sin pensar, como si alguien le dictara:
Gordo, difuso, melancólico, el traje de filafil verde nilo flotándole en el cuerpo -empezó a escribir Renzi-, Almada salió ensayando un aire de secreta euforia para tratar de borrar su abatimiento. </b>
<b>Ricardo Piglia</b><br />
<br />
<br />
<a href="http://imgur.com/Z0d1qEb"><img src="http://i.imgur.com/Z0d1qEb.png" height="400" title="source: imgur.com" width="400" /></a>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03827578965157665562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2907332247501393899.post-43648941829121880512015-04-03T13:43:00.002-03:002017-08-12T18:37:36.351-03:00Prisión perpetua<b>La loca y el relato del crimen
I
Gordo, difuso, melancólico, el traje de filafil verde nilo flotándole en el cuerpo, Almada salió ensayando un aire de secreta euforia para tratar de borrar su abatimiento. </b><br />
<b>Las calles se aquietaban ya; oscuras y lustrosas bajaban con un suave declive y lo hacían avanzar plácidamente, sosteniendo el ala del sombrero cuando el viento del río le tocaba la cara. </b><br />
<b>En ese momento las coperas entraban en el primer turno.</b><br />
<b> A cualquier hora hay hombres buscando una mujer, andan por la ciudad bajo el sol pálido, cruzan furtivamente hacia los dancings que en el atardecer dejan caer sobre la ciudad una música dulce. </b><br />
<b>Almada se sentía perdido, lleno de miedo y de desprecio. Con el desaliento regresaba el recuerdo de Larry: el cuerpo distante de la mujer, blando sobre la banqueta de cuero, las rodillas abiertas, el pelo rojo contra las lámparas celestes del New Deal. Verla de lejos, a pleno día, la piel gastada, las ojeras, vacilando contra la luz malva que bajaba del cielo: altiva, borracha, indiferente, como si él fuera una planta o un bicho. "Poder humillarla una vez", pensó.</b><br />
<b>"Quebrarla en dos para hacerla gemir y entregarse".
En la esquina, el local del New Deal era una mancha ocre, corroída, más pervertida aún bajo la neblina de las seis de la tarde. Parado enfrente, retacón, ensimismado, Almada encendió un cigarrillo y levantó la cara como buscando en el aire el perfume maligno de Larry. </b><br />
<b>Se sentía fuerte ahora, capaz de todo, capaz de entrar al cabaret y sacarla de un brazo y cachetearla hasta que obedeciera. </b><br />
<b>"Años que quiero levantar vuelo", pensó de pronto. "Ponerme por mi cuenta en Panamá, Quito, Ecuador". En un costado, tendida en un zaguán, vio el bulto sucio de una mujer que dormía envuelta en trapos. Almada la empujó con un pie. </b><br />
<b> -Che, vos -dijo.
La mujer se sentó tanteando el aire y levantó la cara como enceguecida.
-¿Cómo te llamás? -dijo él.
-¿Quién?
-Vos. ¿O no me oís?
-Echevarne Angélica Inés -dijo ella, rígida-. Echevarne Angélica Inés, que me dicen Anahí.
-¿Y qué hacés acá?
-Nada -dijo ella-. ¿Me das plata?
-Ahá, ¿querés plata?
-La mujer se apretaba contra el cuerpo un viejo sobretodo de varón que la envolvía como una túnica.
-Bueno -dijo él-. Si te arrodillás y me besás los pies te doy mil pesos.
-¿Eh?
-¿Ves? Mirá -dijo Almada agitando el billete entre sus deditos mochos-. Te arrodillás y te lo doy.
-Yo soy ella, soy Anahí. La pecadora, la gitana.
-¿Escuchaste? -dijo Almada-. ¿O estás borracha?
-La macarena, ay macarena, llena de tules -cantó la mujer y empezó a arrodillarse contra los trapos que le cubrían la piel hasta hundir su cara entre las piernas de Almada. Él la miró desde lo alto, majestuoso, un brillo húmedo en sus ojitos de gato.
-Ahí tenés. Yo soy Almada -dijo, y le alcanzó el billete-. </b><br />
<b>Comprate perfume.
-La pecadora. Reina y madre -dijo ella-. No hubo nunca en todo este país un hombre más hermoso que Juan Bautista Bairoletto, el jinete.
Por el tragaluz del dancing se oía sonar un piano débilmente, indeciso. </b><br />
<b>Almada cerró las manos en los bolsillos y enfiló hacia la música, hacia los cortinados color sangre de la entrada.
-La macarena, ay macarena -cantaba la loca-. Llena de tules y sedas, la macarena, ay, llena de tules -cantó la loca.
Antúnez entró en el pasillo amarillento de la pensión de Viamonte y Reconquista, sosegado, manso ya, agradecido a esa sutil combinación de los hechos de la vida que él llamaba su destino. </b><br />
<b>Hacía una semana que vivía con Larry. Antes se encontraban cada vez que él se demoraba en el New Deal sin elegir o querer admitir que iba por ella; después, en la cama, los dos se usaban con frialdad y eficacia, lentos, perversamente. </b><br />
<b>Antúnez se despertaba pasado el mediodía y bajaba a la calle, olvidado ya del resplandor agrio de la luz en las persianas entornadas. Hasta que al fin una mañana, sin nada que lo hiciera prever, ella se paró desnuda en medio del cuarto y como si hablara sola le pidió que no se fuera. Antúnez se largó a reír: </b><br />
<b>"¿Para qué?", dijo. "¿Quedarme?", dijo él, un hombre pesado, envejecido. "¿Para qué?", le había dicho, pero ya estaba decidido, porque en ese momento empezaba a ser consciente de su inexorable decadencia, de los signos de ese fracaso que él había elegido llamar su destino. Entonces se dejó estar en esa pieza, sin nada que hacer salvo asomarse al balconcito de fierro para mirar la bajada de Viamonte y verla venir, lerda, envuelta en la neblina del amanecer. </b><br />
<b>Se acostumbró al modo que tenía ella de entrar trayendo el cansancio de los hombres que le habían pagado copas y arrimarse, como encandilada, para dejar la plata sobre la mesa de luz. Se acostumbró también al pacto, a la secreta y querida decisión de no hablar del dinero, como si los dos supieran que la mujer pagaba de esa forma el modo que tenía él de protegerla de los miedos que de golpe le daban de morirse o de volverse loca.
"Nos queda poco de juego, a ella y a mí", pensó llegando al recodo del pasillo, y en ese momento, antes de abrir la puerta de la pieza supo que la mujer se le había ido y que todo empezaba a perderse. Lo que no pudo imaginar fue que del otro lado encontraría la desdicha y la lástima, los signos de la muerte en los cajones abiertos y los muebles vacíos, en los frascos, perfumes y polvos de Larry tirados por el suelo: la despedida o el adiós escrito con rouge en el espejo del ropero, como un anuncio que hubiera querido dejarle la mujer antes de irse.
Vino él vino Almada vino a llevarme sabe todo lo nuestro vino al cabaret y es como un bicho una basura oh dios mío ándate por favor te lo pido salvate vos Juan vino a buscarme esta tarde es una rata olvídame te lo pido olvídame como si nunca hubiera estado en tu vida yo Larry por lo que más quieras no me busques porque él te va a matar.
Antúnez leyó las letras temblorosas, dibujadas como una red en su cara reflejada en la luna del espejo.
II
A Emilio Renzi le interesaba la lingüística pero se ganaba la vida haciendo bibliográficas en el diario El Mundo: haber pasado cinco años en la facultad especializándose en la fonología de Trubetzkoi y terminar escribiendo reseñas de media página sobre el desolado panorama literario nacional era sin duda la causa de su melancolía, de ese aspecto concentrado y un poco metafísico que lo acercaba a los personajes de Roberto Arlt.
El tipo que hacía policiales estaba enfermo la tarde en que la noticia del asesinato de Larry llegó al diario. El viejo Luna decidió mandar a Renzi a cubrir la información porque pensó que obligarlo a mezclarse en esa historia de putas baratas y cafishios le iba a hacer bien. Habían encontrado a la mujer cosida a puñaladas a la vuelta del New Deal; el único testigo del crimen era una pordiosera medio loca que decía llamarse Angélica Echevarne. Cuando la encontraron acunaba el cadáver como si fuera una muñeca y repetía una historia incomprensible. La policía detuvo esa misma mañana a Juan Antúnez, el tipo que vivía con la copera, y el asunto parecía resuelto.</b><br />
<b> -Trata de ver si podés inventar algo que sirva -le dijo el viejo Luna-. Andate hasta el Departamento que a las seis dejan entrar al periodismo.
En el Departamento de Policía Renzi encontró a un solo periodista, un tal Rinaldi, que hacía crímenes en el diario La Prensa. </b><br />
<b>El tipo era alto y tenía la piel esponjosa, como si recién hubiera salido del agua. Los hicieron pasar a una salita pintada de celeste que parecía un cine: cuatro lámparas alumbraban con una luz violenta una especie de escenario de madera. Por allí sacaron a un hombre altivo que se tapaba la cara con las manos esposadas: enseguida el lugar se llenó de fotógrafos que le tomaron instantáneas desde todos los ángulos. </b><br />
<b>El tipo parecía flotar en una niebla y cuando bajó las manos miró a Renzi con ojos suaves.
-Yo no he sido -dijo-. Ha sido el gordo Almada, pero a ese lo protegen de arriba.
Incómodo, Renzi sintió que el hombre le hablaba sólo a él y le exigía ayuda.
-Seguro fue este -dijo Rinaldi cuando se lo llevaron-. Soy capaz de olfatear un criminal a cien metros: todos tienen la misma cara de gato meado, todos dicen que no fueron y hablan como si estuvieran soñando.
-Me pareció que decía la verdad.
-Siempre parecen decir la verdad. Ahí está la loca. La vieja entró mirando la luz y se movió por la tarima con un leve balanceo, como si caminara atada. En cuanto empezó a oírla, Renzi encendió su grabador.
-Yo he visto todo he visto como si me viera el cuerpo todo por dentro los ganglios las entrañas el corazón que pertenece que perteneció y va a pertenecer a Juan Bautista Bairoletto el jinete por ese hombre le estoy diciendo váyase de aquí enemigo mala entraña o no ve que quiere sacarme la piel a lonjas y hacer visos encajes ropa de tul trenzando el pelo de la Anahí gitana la macarena, ay macarena una arrastrada sos no tenés alma y el brillo en esa mano un pedernal tomo ácido te juro si te acercas tomo ácido pecadora loca de envidia porque estoy limpia yo de todo mal soy una santa Echevarne Angélica Inés que me dicen Anahí tenía razón Hitler cuando dijo hay que matar a todos los entrerrianos soy bruja y soy gitana y soy la reina que teje un tul hay que tapar el brillo de esa mano un pedernal, el brillo que la hizo morir por qué te sacás el antifaz mascarita que me vio o no me vio y le habló de ese dinero Madre María Madre María en el zaguán Anahí fue gitana y fue reina y fue amiga de Evita Perón y dónde está el purgatorio si no estuviera en Lanús donde llevaron a la virgen con careta en esa máquina con un moño de tul para taparle la cara que la he tenido blanca por la inocencia.
-Parece una parodia de Macbeth -susurró, erudito, Rinaldi-. Se acuerda, ¿no? El cuento contado por un loco que nada significa.
-Por un idiota, no por un loco -rectificó Renzi-. Por un idiota. ¿Y quién le dijo que no significa nada?
La mujer seguía hablando de cara a la luz.
-Por qué me dicen traidora sabe por qué le voy a decir porque a mí me amaba el hombre más hermoso en esta tierra Juan Bautista Bairoletto jinete de poncho inflado en el aire es un globo un globo gordo que nota bajo la luz amarilla no te acerqués si te acercás te digo no me toqués con la espada porque en la luz es donde yo he visto todo he visto como si me viera el cuerpo todo por dentro los ganglios las entrañas el corazón que perteneció que pertenece y que va a pertenecer.
-Vuelve a empezar -dijo Rinaldi.
-Tal vez está tratando de hacerse entender.
-¿Quién? ¿Esa? Pero no ve lo rayada que está -dijo mientras se levantaba de la butaca-. ¿Viene?
-No. Me quedo.
-Oiga, viejo. ¿No se dio cuenta que repite siempre lo mismo desde que la encontraron?
-Por eso -dijo Renzi controlando la cinta del grabador-. Por eso quiero escuchar: porque repite siempre lo mismo.
Tres horas más tarde Emilio Renzi desplegaba sobre el sorprendido escritorio del viejo Luna una transcripción literal del monólogo de la loca, subrayado con lápices de distintos colores y cruzado de marcas y de números.
-Tengo la prueba de que Antúnez no mató a la mujer. Fue otro, un tipo que él nombró, un tal Almada, el gordo Almada.
-¿Qué me contás? -dijo Luna, sarcástico-. Así que Antúnez dice que fue Almada y vos le creés.
-No. Es la loca que lo dice; la loca que hace diez horas repite siempre lo mismo sin decir nada. Pero precisamente porque repite lo mismo se la puede entender. Hay una serie de reglas en lingüística, un código que se usa para analizar el lenguaje psicótico.
-Decime, pibe -dijo Luna lentamente-. ¿Me estás cargando?
-Espere, déjeme hablar un minuto. En un delirio el loco repite, o mejor, está obligado a repetir ciertas estructuras verbales que son fijas, como un molde, ¿se da cuenta?, un molde que va llenando con palabras. Para analizar esa estructura hay treinta y seis categorías verbales que se llaman operadores lógicos. Son como un mapa, usted los pone sobre lo que dicen y se da cuenta que el delirio está ordenado, que repite esas fórmulas. Lo que no entra en ese orden, lo que no se puede clasificar, lo que sobra, el desperdicio, es lo nuevo: es lo que el loco trata de decir a pesar de la compulsión repetitiva. </b><br />
<b>Yo analicé con ese método el delirio de esa mujer. Si usted mira va a ver que ella repite una cantidad de fórmulas, pero hay una serie de frases, de palabras que no se pueden clasificar, que quedan fuera de esa estructura. Yo hice eso y separé esas palabras y ¿qué quedó? -dijo Renzi levantando la cara para mirar al viejo Luna-. ¿Sabe qué queda? Esta frase: El hombre gordo la esperaba en el zaguán y no me vio y le habló de dinero y brilló esa mano que la hizo morir. ¿Se da cuenta? -remató Renzi, triunfal-. El asesino es el gordo Almada. </b><br />
<b> El viejo Luna lo miró impresionado y se inclinó sobre el papel.
-¿Ve? -insistió Renzi-. Fíjese que ella va diciendo esas palabras, las subrayadas en rojo, las va diciendo entre los agujeros que se pueden hacer en medio de lo que está obligada a repetir, la historia de Bairoletto, la virgen y todo el delirio. Si se fija en las diferentes versiones va a ver que las únicas palabras que cambian de lugar son esas con las que ella trata de contar lo que vio.
-Che, pero qué bárbaro. ¿Eso lo aprendiste en la facultad?
-No me joda.
-No te jodo, en serio te digo. ¿Y ahora qué vas a hacer con todos estos papeles? ¿La tesis?
-¿Cómo qué voy a hacer? Lo vamos a publicar en el diario.
El viejo Luna sonrió como si le doliera algo.
-Tranquilizate, pibe. ¿O te pensás que este diario se dedica a la lingüística?
-Hay que publicarlo, ¿no se da cuenta? Así lo pueden usar los abogados de Antúnez. ¿No ve que ese tipo es inocente?
-Oíme, el tipo ese está cocinado, no tiene abogados, es un cafishio, la mató porque a la larga siempre terminan así las locas esas. Me parece fenómeno el jueguito de palabras, pero paramos acá. Hacé una nota de cincuenta líneas contando que a la mina la mataron a puñaladas.
-Escuche, señor Luna -lo cortó Renzi-. Ese tipo se va a pasar lo que le queda de vida metido en cana.
-Ya sé. Pero yo hace treinta años que estoy metido en este negocio y sé una cosa: no hay que buscarse problemas con la policía. Si ellos te dicen que lo mató la Virgen María, vos escribís que lo mató la Virgen María.
-Está bien -dijo Renzi juntando los papeles-. En ese caso voy a mandarle los papeles al juez.
-Decime, ¿vos te querés arruinar la vida? ¿Una loca de testigo para salvar a un cafishio? ¿Por qué te querés mezclar? -en la cara le brillaban un dulce sosiego, una calma que nunca le había visto-. Mira, tomate el día franco, andá al cine, hacé lo que quieras, pero no armés lío. Si te enredás con la policía te echo del diario.
Renzi se sentó frente a la máquina y puso un papel en blanco. Iba a redactar su renuncia; iba a escribir una carta al juez. Por las ventanas, las luces de la ciudad parecían grietas en la oscuridad. </b><br />
<b>Prendió un cigarrillo y estuvo quieto, pensando en Almada, en Larry, oyendo a la loca que hablaba de Bairoletto. </b><br />
<b>Después bajo la cara y se largó a escribir casi sin pensar, como si alguien le dictara:
Gordo, difuso, melancólico, el traje de filafil verde nilo flotándole en el cuerpo -empezó a escribir Renzi-, Almada salió ensayando un aire de secreta euforia para tratar de borrar su abatimiento. </b><br />
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<b> RICARDO PIGLIA</b><br />
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La historia de Vicentico (nacido Gabriel Fernández Capello) está indisolublemente ligada a la de la banda que fundó e integró junto a Flavio Cianciarullo desde 1984 hasta el 2001: Los Fabulosos Cadillacs. Si bien nunca se oficializó una separación, tanto Vicentico como los otros integrantes encararon sus proyectos por separado.
Así, en 2002 decidió abrir un sendero propio, único y personal. Y ese sendero se llama “Vicentico”, su primer disco solista. «Vengo componiendo canciones desde que tengo 15 años. Cuando elegí embarcarme en este proyecto, lo único que tuve que hacer fue bajar cada noche al sótano de mi casa y quedarme componiendo hasta la las cinco o seis de la mañana», explicaba.
“Se despierta la ciudad” fue elegido como el primer single de un trabajo que cuenta con doce temas, once de los cuales son de su autoría (la excepción es “Algo contigo“, de Chico Novarro).
Para “Los Rayos“, su segunda producción, lo acompañan Dani Buira (batería y percusión), Daniel Castro (bajo y contrabajo), Marcelo Muir (guitarras y coros) y Juampi Di Saverio (coros), una sección de vientos integrada por Ervin Stutz (trompeta, flugel horn y trombón), Alejo Von Der Pahlen (saxo soprano, alto, tenor, barítono y flauta) y Juan Scalona (trombón), más la participación especial de Flavio Cianciarulo con su bajo en “Tiburón” y Julieta Venegas en voz y acordeón a piano en “El Tonto“.
El largo y sinuoso camino de Vicentico con Los Fabulosos Cadillacs
Cuando apareció con Los Fabulosos Cadillacs, ya prometía morir haciendo la suya. “No quiero a mi mamá, no quiero a mi papá / yo me quiero morir tocando ska” , cantaba en su tan lejano primer disco, Bares y fondas (86). Tres lustros de sus lejanos comienzos, Los Fabulosos Cadillacs olvidaron aquella definición que los trató como una banda de “jumping gorditos” -así publicó alguna vez la revista norteamericana Billboard- y devinieron en la banda de rock argentino más exitosa en el exterior, con un Grammy bajo el brazo.
No fue poco para un grupo al que le costó ser tomado en serio por el periodismo especializado local. Con un primer show fechado el 19 de enero de 1985, Los Fabulosos Cadillacs fueron durante los ochenta un grupo signado por una rápida popularidad -como Los Pericos, por ejemplo- que los expuso a las críticas al tiempo que ellos mismos se situaban agresivamente en la vereda de enfrente del histórico rock nacional.
Reunidos alrededor de un poco recordado fanatismo hacia Sumo (”Ibamos todos a verlos aún antes de conocernos”, confesó alguna vez Sergio Rotman), la imagen pública del grupo comenzó a cambiar luego del recordado desplante contra el entonces diputado radical Jesús Rodríguez, a causa de la Ley de Obediencia Debida .
“Cuando decía las cosas que decía sobre Charly García, lo decía para divertirme , porque realmente creía que éramos algo muy importante en ese momento”, confesó alguna vez Vicentico.
“Yo sé que ahora hay bandas que dicen lo mismo de nosotros. Leo algunos reportajes y me parece gracioso. Pero me parece aún más gracioso encontrármelos después y ver la reacción: ‘uy, con lo que dije de él, y ahora resulta que es macanudo’. A mí eso me pasó. Yo dije cualquier barbaridad de Charly García y después me lo encontré y me quedé pensando en las pavadas que había dicho”.
Con el correr de la década del ochenta, los siempre exitosos Cadillacs tuvieron finalmente que superar la prueba del fin de la popularidad, algo que hicieron al ingresar en la década del noventa. Su décimo cumpleaños, sin embargo, los encontró disfrutando de la puerta al mundo abierta por el éxito de Matador -tema al que el periodista norteamericano Duane Eddy calificó como el mejor de la década -, a la que le sumaron la madura credibilidad que llegó con los subsiguientes discos: Rey Azúcar (Sony, 95), Fabulosos Calavera (BMG, 97) y La marcha del golazo solitario (BMG, 99).
Considerados por la revista Spin como “la banda de sonido de una hipotética fiesta de fin de siglo” en su crítica al álbum “Fabulosos Calavera -que les reportó su tan festejado premio Grammy-, Los Fabulosos Cadillacs incluso se reconciliaron con la historia del rock nacional a la hora de armar su Calavera Experimental Concherto , que realizaron en el teatro Broadway a mediados de 1998, al regresar de la gira de ese año con la que atravesaron de costa a costa los Estados Unidos.
Allí tocaron sentidas versiones de Una casa con diez pinos, de Manal, y El anillo de Capitán Beto, de Invisible; y Flavio Cianciarullo se permitió confesar que se le había ocurrido la idea de hacer ese concierto -que incluyó relajadas versiones de temas varios dela carrera del grupo- luego de ver Adiós Sui Generis.
“Cuando vi la película pensé lo lindo que sería hacer un concierto basado en una riquísima colección de canciones. Pero con Charly García en medio del escenario, expresándose con solos que duraban todo lo que debían durar”.
El año pasado hubo más giras, otros shows, más temas de reencuentro con la historia del rock local y rumores del primer disco solista de Vicentico, que finalmente llegó y que aportan aires -no podían faltar- de la banda. Y el toque personal del cantante que vuelve a atrapar con su voz tan singular como conquistadora.
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Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03827578965157665562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2907332247501393899.post-18151898592851875092015-03-22T14:36:00.004-03:002017-08-12T18:36:13.746-03:00La tardecita<b>La historia, aunque a decir verdad los hechos escasos y simples que la constituyen, desde el punto de vista de las leyes del melodrama que imperan hoy en día en lo que podríamos llamar el mercado persa del relato, no alcanzarían a formar una historia, es más o menos la siguiente: un domingo a la mañana Barco, que acababa de cumplir cincuenta y dos años, buscando algún texto corto para leer antes del almuerzo, encontró una versión de La ascensión del monte Ventoux de Petrarca, y se instaló a leer en su estudio de abogado, en un sillón ubicado estratégicamente cerca de la ventana que daba al patio, para aprovechar al máximo la luz natural, de la que Barco era como se dice partidario ferviente cuando se trataba de lectura, aunque a causa de su trabajo únicamente de noche le quedaba tiempo para leer un rato antes de irse para la cama.</b><br />
<b>El texto de Petrarca hacía años que no lo leía, y si lo eligió fue más bien a causa de su extensión, para poder terminarlo antes de mediodía, porque Tomatis estaba en Buenos Aires y se había anunciado en Caballito para el almuerzo, con el fin de traerle su regalo de cumpleaños y presentarles, a Miri y a él, su nueva pareja, una chica arquitecta que, según el sarcasmo de Miri, «por suerte gracias a su profesión podía hacer cosas un poco más constructivas que ponerse de novia con Tomatis», aunque Miri se olvidaba de que, treinta años atrás, Tomatis había estado enamorado de ella y ella, durante un par de semanas por lo menos, estuvo a punto de dejarse tentar por la cosa.
Lo cierto es que Barco se sentó esa mañana de domingo a leer a Petrarca. </b><br />
<b>San Agustín –o, a estar con algunos, el colectivo publicitario de la iglesia primitiva que conocemos con el nombre de San Agustín– pretende que fue escuchando un sermón de San Ambrosio que se convirtió al cristianismo, lo que es igual que si hubiese sido leyéndolo, porque hasta entonces sólo se leía en voz alta, de modo que un sermón era una simple lectura comentada, semejante a lo que hoy llamaríamos una conferencia, y hay que reconocer que casi todas las grandes iluminaciones, exaltaciones, conversiones o revelaciones de los tiempos modernos provienen de la lectura. Pareciera ser que, en el estado actual de nuestra especie, siempre es necesario que lo poco que nos pasa de esencial le haya pasado primero a algún otro, de manera que sólo comparativamente podemos llegar a sentirnos, gracias a una lucidez pasajera, y muy de tanto en tanto, con fugacidad fragmentaria, lo que creemos ser o lo que tal vez somos.
A los pocos minutos de haber empezado a leer, Barco tuvo una experiencia semejante, pero no le advino ni un éxtasis ni una revelación, sino algo más íntimo y más querido: un recuerdo. Petrarca, que tenía desde hacía cierto tiempo la intención de escalar el Ventoux, cuenta que uno de los dilemas que se le presentaban era la elección de una compañía que fuese al mismo tiempo útil y agradable, y que después de haber vacilado entre varios de sus amigos, decidió llevar a su hermano menor, por el que sentía mucho afecto, pensando que la subida, que no era a decir verdad más que un paseo largo y fastidioso, y no una verdadera aventura, le daría al muchachito a la vez instrucción y placer. Y, gracias a las imágenes que, mientras avanzaba en la lectura, iban formándose en la parte más clara de su mente, el recuerdo, desde la oscuridad sin nombre y sin extensión o forma definida en la que yacía arrumbado o en la que derivaba desde hacía más de cuarenta años, nítido y entero, constituido de mil detalles hormigueantes y vivaces, hizo su aparición instantánea. Petrarca y su hermano menor escalando la ladera polvorienta y atormentada del monte se asociaron de un modo explicable pero inesperado, con un viaje que su hermano mayor y él, que tenía en ese entonces alrededor de diez años, habían hecho una tarde de otoño.
Existe siempre durante el acto de leer un momento, intenso y plácido a la vez, en el que la lectura se trasciende a sí misma, y en el que, por distintos caminos, el lector, descubriéndose en lo que lee, abandona el libro y se queda absorto en la parte ignorada de su propio ser que la lectura le ha revelado: desde cualquier punto, próximo o remoto, del tiempo o del espacio, lo escrito llega para avivar la llamita oculta de algo que, sin él saberlo tal vez, ardía ya en el lector. De modo que después de atravesar en un estado más bien neutro las informaciones del prólogo escrito por el traductor que había vertido el texto del latín al castellano, a los pocos minutos de empezar el relato propiamente dicho, Barco alzó la vista del libro y, con los ojos bien abiertos que no veían sin embargo nada del exteriorior, la fijó en algún punto impreciso de la habitación y se quedó completamente inmóvil, lleno hasta rebalsar del recuerdo que la lectura había suscitado:
Un atardecer de Semana Santa, un miércoles al final de la tarde para ser más exactos porque, para aprovechar al máximo las vacaciones habían decidido lanzarse a la aventura el mismo miércoles al salir de la escuela, sin esperar hasta el día siguiente, con el fin de ganar la noche del miércoles y la mañana del Jueves Santo en el pueblo en el que pasaban todas sus vacaciones, de verano, de otoño, de invierno o de primavera. Casi todos sus tíos, tías, primas y primos vivían en el pueblo o en los pueblos vecinos y para Barco, hasta los dieciséis o diecisiete años por lo menos, el pueblo ese tirado en medio de la llanura, el puñado de manzanas geométricas dividido en dos por las vías del ferrocarril, había sido una especie de paraíso: ninguna otra felicidad podía igualarse a la que lo asaltaba ante la perspectiva de ir a pasar en él unos días. Y era justamente a causa de la impaciencia que se apoderaba de él que se habían encontrado, él y su hermano mayor, que le llevaba cuatro años, en esa situación, o sea caminando los dos al atardecer en medio de la llanura vacía, por el camino de tierra de unos quince kilómetros que unía el pueblo con la ruta de asfalto donde los había dejado el colectivo de Rosario.
Al bajar del colectivo, habían esperado en el cruce una media hora sin que pasase un solo auto, y como se acercaba la noche, habían decidido empezar a caminar por el borde del camino de tierra, y a medida que se alejaban del asfalto la llanura se iba volviendo más desierta y más silenciosa. Como avanzaban hacia el oeste, en el fondo del camino recto y grisáceo, el disco rojo del sol, enorme y llameante, flotando no lejos del horizonte, parecía estar esperándolos con la intención de impedirles seguir adelante. Había llovido mucho la víspera, y el camino era un magma barroso en muchos trechos, donde algún vehículo, tirado a motor o a sangre, se había atrevido a pasar, formando huellas profundas de las que únicamente los bordes rugosos se habían resecado un poco. El estado en que había quedado el camino después de la lluvia explicaba la ausencia inusual de coches, aunque en aquella época los autos y los camiones no eran demasiado frecuentes en el campo, y de todas maneras la situación en la que se encontraban había sido prevista por sus padres, ya que la madre había querido oponerse a que viajaran esa tarde, argumentando justamente que había llovido y que la noche podía sorprenderlos en el camino, pero el padre, que tenía cierta predilección por su hermano mayor (o por lo menos Barco así se lo imaginaba en aquel entonces y seguía imaginándoselo en la actualidad, aunque su padre había muerto hacía treinta años y su hermano el año anterior), había dicho que gracias a la prudencia y al sentido de responsabilidad de su hermano no iba a sucederles nada malo (de todos modos, en ese punto o en cualquier otro, bastaba que su madre tuviese una opinión para que su padre formulase exactamente la contraria, y lo mismo sucedía, pero al revés, cuando era su padre el que argumentaba en primer término).
La cuestión es que avanzaban, ansiosos por llegar pero lentos a causa del barro, por el camino solitario, hacia el gran disco rojo que, como se dice, ensangrentaba el cielo en el oeste. Las nubes que se arremolinaban en la altura no interceptaban el disco rojo vivo, como si, inmóviles y asumiendo las formas más diversas, se hubiesen apartado igual que cortesanos respetuosos para no ocultar, con sus masas fofas y toscas, la perfección circular y ardiente de su presencia misteriosa. A cambio de esa discreción reverente, el sol las teñía de sus tonos innumerables, encendidos, claros y brillantes en las inmediaciones del disco, y que iban haciéndose cada vez más oscuros y más fríos –naranja, rojo, rota, violeta, azul– cuando iluminaban los copos algodonosos suspendidos hacia el este, en la porción opuesta del cielo. En el otoño ya avanzado, los campos de maíz parecían ruinas, con los tallos quebrados y grisáceos y las hojas color beige desgreñadas, resecas y colgantes, sugiriendo un ejército innumerable y fijo, aniquilado en una batalla reciente y del que hubiese vuelto a este mundo la muchedumbre de espectros, retomando el hábito de alinearse en orden para formar una teoría de almas en pena muda y amenazante. En un campo cercano, un rebaño de vacas negras había dejado de pastar, y los animales, orientados todos en sentido opuesto a la caída del sol, la cabeza un poco levantada como si estuviesen tratando de captar una señal remota, completamente inmóviles, todos en la misma actitud como si se tratase de la misma imagen plana reproducida cuarenta o cincuenta veces, le sugerían a Barco, en el momento en que estaba recordándolas, esas manadas que aparecen en las pinturas rupestres, más misteriosas por la extraña vida interior que emana de los animales que por las intenciones de los hombres fugitivos que los dibujaron en la piedra. </b><br />
<b>Durante unos minutos de marcha únicamente oyeron el ruido de sus propios pasos, vacilantes y demorados, buscando suelo firme entre los trechos removidos de barro blando y los charcos de agua lisa que enrojecían el anochecer, hasta que, de algún punto lejano de la llanura un ganado invisible empezó a mugir, sacando al que tenían a la vista del sopor en el que parecía haber caído e incitándolo a seguir tascando en silencio.</b><br />
<b> La inminencia de la noche cuya llegada, para precipitar al mundo en la negrura, parecía ir acelerándose, oprimía el pecho de Barco y le anudaba el vientre, de modo que para que no se pusiese a temblar, hundió la mano libre –en la otra llevaba una valijita– en el bolsillo del pantalón.
A1 cabo de un rato de marcha, a la izquierda del camino, a unos cien metros adelante, divisaron el cementerio. Por temor de percibir en él el mismo terror apagado que empezaba a invadirlo, Barco no se animaba a mirar a su hermano, ni siquiera de reojo, y fue en ese momento en que se dio cuenta de que la llanura, en ese lugar que había atravesado decenas de veces, idéntico por otra parte a muchos otros en sesenta o setenta kilómetros a la redonda –camino de tierra, alambrados, maizales, campitos de pastoreo, redondel rojo enorme al atardecer, cuadrado de muros blancos del cementerio y cipreses negros sobrepasándolos–, de habitual que había sido hasta ese momento, se estaba volviendo irreconocible y extraño. Era incapaz de formularlo así en ese entonces, pero una luz cintilante, ultraterrena, transfiguraba el espacio y las formas que lo poblaban, poniendo a la vista, del paisaje familiar, su pertenencia a un lugar desconocido en el que, hasta ese momento, ignoraba que había estado viviendo. Durante años sentiría el malestar de esa revelación hasta que, gradualmente, capas y capas de experiencia, como sucesivas manos de pintura sobre una imagen odiosa, terminarían por hacérsela olvidar, hasta que esa mañana la lectura de Petrarca la trajo de nuevo a la luz viva del recuerdo.
El chasquido de los pasos en el barro estallaba apagadamente y se dispersaba en el aire que ya empezaba a volverse azul, mientras que del disco enorme que interceptaba el camino en el horizonte ya no era visible más que el semicírculo superior, y desde hacía unos minutos las nubes multicolores de un rato antes ya se estaban poniendo negras. El muro blanco del cementerio, por encima del cual, aparte de los cipreses, emergían las cúpulas y las cruces de cemento de algunos panteones, fulguraba a causa de esa luz que no era de este mundo, y del semicírculo rojo incrustado al final del camino, una turbulencia ígnea, de un rojo en fusión, barnizaba todo lo visible con una substancia fluorescente en la que el rojo y el negro parecían neutralizarse mutuamente produciendo una luminiscencia insólita y glacial, una harina estelar, a la vez impalpable y magnética, de la que también ellos, su ropa, sus cuerpos, sus órganos internos, y hasta sus deseos y sus pensamientos hubiesen sido espolvoreados. Aunque únicamente esa mañana, cuarenta años más tarde, era capaz de formularlo de esa manera, Barco tenía la impresión de estar en el lugar remoto de un mundo cuyo centro podía estar en un punto cualquiera del espacio, y que si en ese punto se encontrara el sentido de la totalidad, aun cuando fuese contiguo al que estaban atravesando, e incluso el mismo por el que en ese momento caminaban, piara ellos sería siempre inaccesible y remoto. Por primera vez sentía, sin saber que lo sentía, experimentando el terror de sentirlo sin gozar de la clarividencia resignada de cuarenta años más tarde, que el mundo no estaba fuera de ellos, sino que eran ellos los que le eran exteriores, y que el paisaje familiar en el que había nacido y que consideraba semejante al paraíso, era una lisura sin accidentes que toleraba un momento que la atravesaran hasta que, de golpe, se los tragaba sin dejar de ellos en la exterioridad neutra y distante la menor huella de su paso. El terror que se apoderó de él ignoraba esa evidencia; el carecer de nombre lo multiplicaba, y ya estaba a punto de aullar y de salir corriendo cuando, con suavidad, la mano tibia y un poco húmeda de su hermano se apoyó en su cabeza, en un gesto cuya intención se le escapaba un poco, en razón de esa relación peculiar que suele existir entre hermanos, íntima y distante a la vez.</b><br />
<b> –Me parece que oigo un motor –le dijo.</b><br />
<b> Y era verdad: rateando, dando bandazos, el camioncito de la Liebre, el quiosquero, que había ido hasta el asfalto a buscar los diarios de la tarde y las revistas semanales que le llegaban por el colectivo de Rosario, frenó al cabo de unos minutos junto a ellos, y la cara rojiza de la Liebre apareció por la ventanilla, ostentando una sonrisa vagamente burlona en los labiecitos fruncidos que le habían valido el sobrenombre, y sin decir palabra, con un movimiento jovial de la cabeza, los invitó a subir.
Apenas oscureció, el camino se volvió todavía más dificultoso. </b><br />
<b>La Liebre conducía concentrado y tenso, y esa noche, su hermano contaría, durante la cena, en medio de la risa general, cómo la Liebre, agarrándose firme del volante, inclinado hacia el parabrisas para auscultar mejor el camino e ir previendo los peligros, frenando y acelerando todo el tiempo, mientras ellos no se atrevían a desviar la vista de la luz de los faros que iluminaban el camino barroso, se hablaba a sí mismo en tercera persona, lanzándose advertencias, insultos o amenazas a cada resbalón o bandazo demasiado violento que desviaba al coche de la dirección que llevaba y daba la impresión de que iba a mandarlo a la cuneta o a volcarlo:</b><br />
<b>"Tené cuidado, Liebre. No boludiés. Aflojá con el acelerador, Liebre. Ojo que hay un pozo adelante». </b><br />
<b>Y así durante la hora que le pusieron para recorrer diez o doce kilómetros. Pero Barco no le prestaba atención: se iba calmando de a poco, como cuando, al despertar de una pesadilla, cuesta un buen rato todavía convencerse de que se ha vuelto a la vigilia y que la substancia opresiva del sueño se ha disipado. En la entrada del pueblo, por fin, lo familiar se restableció: era otra vez él, él, Horacio Barco y estaba llegando al pueblo con su hermano para pasar las vacaciones de Semana Santa. Pero esa vez no era felicidad lo que sentía, sino únicamente alivio. Cuando empezaron a rodar por la arboleda exterior que unía el camino con el pueblo, ya era noche cerrada desde hacía un buen rato. De las casitas Pobres de las afueras, salían gritos, risas, ladridos de perros alertados por el motor del camioncito, música y voces que mandaba la radio, y por las ventanas, proyectándose sobre los patios, las paredes, las veredas de tierra o de ladrillos, las copas de los árboles, colgando en los cruces dé las primeras calles, luces débiles pero cálidas, insignificantes en relación con la negrura sin fin de la llanura, pero amistosas, próximas, fragilísimas, y nacidas, como él, que las estaba viendo pasar, en ese mundo y en ningún otro, aunque a partir de ese día le quedara por averiguar, y seguiría intentándolo, sin conseguirlo, hasta el momento de su muerte, qué clase de mundo era.</b><br />
<b>© Juan José Saer 2002 </b><br />
<b>Este relato se publica con autorización de la editorial y pertenece al volumen Lugar. </b><br />
<b>Muchnik Editores. Barcelona. 2002.</b><br />
<b> http://www.elortiba.org/saer.html
</b><br />
<a href="http://imgur.com/xSbaEBn"><img src="http://i.imgur.com/xSbaEBn.png" height="400" title="source: imgur.com" width="400" /></a>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03827578965157665562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2907332247501393899.post-2673270273179267212015-03-01T15:33:00.001-03:002017-11-11T19:18:08.832-03:00Verde y negro<b>Palabra de honor, no la había visto en la perra vida. </b><br />
<b>Eran ya como la una y media de la mañana, en pleno enero, y como el Gallego cierra el café a la una en punto, sea invierno o verano, yo me iba para mi casa, con las manos metidas en los bolsillos del pantalón, caminando despacio y silbando bajito bajo los árboles. </b><br />
<b>Era sábado, y al otro día no laburaba. </b><br />
<b>La mina arrimó el Falcon al cordón de la vereda y empezó a andar a la par mía, en segunda. Cómo habré ido de distraído que anduvimos así cosa de treinta metros y ella tuvo que frenar y llamarme en voz alta para que me diera vuelta. </b><br />
<b>Lo primero que se me cruzó por la cabeza era que se había confundido, así que me quedé parado en medio de la vereda y ella tuvo que volverme a llamar. No sé qué cara habré puesto, pero ella se reía. </b><br />
<b>-¿A mí, señora? -le digo, arrimándome. </b><br />
<b>-Sí -dice ella-. ¿No sabe dónde se puede comprar un paquete de americanos? </b><br />
<b>Se había inclinado sobre la ventanilla, pero yo no podía verla bien debido a la sombra de los árboles. </b><br />
<b>Los ojos le echaban unas chispas amarillas, como los de un gato; se reía tanto que pensé que había alguno con ella en el auto y estaban tratando de agarrarme para la farra. </b><br />
<b>Me incliné.
-¿Americanos? ¿Cigarrillos americanos? </b><br />
<b>-Sí -dijo la mina. </b><br />
<b>Por la voz, le di unos treinta años. </b><br />
<b>El Gallego sabe tener importados de contrabando, una o dos cajas guardadas en el dormitorio. Si uno de nosotros se quiere tirar una cana al aire, se lo dice y el Gallego le contesta en voz baja que vuelva a los quince minutos.</b><br />
<b> -De aquí a tres cuadras hay un bar -le dije-. </b><br />
<b>Sabe tener de vez en cuando. Tiene que ir hasta Crespo y la Avenida. ¿Conoce? </b><br />
<b>-Más o menos -dijo. </b><br />
<b>Me preguntó si estaba muy apurado y si quería acompañarla.</b><br />
<b>"Zápate, pensé; una jovata alzada que quiere cargarme en el coche para tirarse conmigo en una zanja cualquiera" . </b><br />
<b>El corazón me empezó a golpear fuerte dentro del pecho. </b><br />
<b>Pero después pensé que si por casualidad el Gallego no había cerrado todavía y me veía aparecer con semejante mina en un bote como el que manejaba, bajándome a comprar cigarrillos americanos, todo el barrio iba a decir al otro día que yo estaba dándome a la mala vida y que estaba por dejar de laburar para hacerme cafisio. Para colmo, en verano las viejas son capaces de amanecer sentadas en la vereda. </b><br />
<b>-Ya debe de estar cerrado -le dije, y no sé en qué otra parte puede haber. </b><br />
<b>La mina me tuteó de golpe.
-¿Tenés miedo? -dijo, riéndose. </b><br />
<b>Encendió la luz de adentro del coche.
-¿No ves que estoy sola? -dijo. </b><br />
<b>Mi viejo era del sur de Italia, y los muchachos me cargan en cuestión minas, porque dicen que yo, aparte de laburar y amarrocar para casarme, no pienso en otra cosa. Dicen que los que venimos de sicilianos tenemos la sangre caliente. No sé si será verdad, y no pude ver mi propia cara, pero por la risa de ella me di cuenta de que con uno solo de los muchachos que hubiese estado presente, en lo del Gallego me habrían agarrado de punto para toda la vida. </b><br />
<b>Era rubia y tostada y llena por todas partes, que parecía una estrella de cine. "No me lo van a creer", pensé. "No me lo van a creer cuando se los cuente". </b><br />
<b>Sentí calor en los brazos, en las piernas y en el estómago. Tragué saliva y me incliné más y ella me dio lugar para que me apoyara en el marco de la ventanilla. </b><br />
<b>Tenía un vestido verde ajustado y alzado tan arriba de las rodillas, seguro que para manejar más cómoda, que poco más y le veo hasta el apellido. </b><br />
<b>¡Hay que ver cómo son las minas de ahora! ¡Y pensar que la hermana de uno es capaz de andar en semejante pomada, y uno ni siquiera enterarse!</b><br />
<b>-No -le dije-, qué voy a tener miedo. ¿Miedo de qué? </b><br />
<b>-Y, no sé -dijo ella-. Como no querés acompañarme... </b><br />
<b>A las minas hay que hacerlas desear; cuando uno más se hace el desentendido, a ellas más les gusta la pierna, sobre todo si se avivan de que uno es piola. Ahí no más la traté de vos.
-¿Acompañarte adónde? -le dije.
-No te hagás el gil -me dijo ella, sonriendo. Después se puso seria-. Ando buscando gente para ir a una fiesta.
Cosa curiosa: se reía con la mitad de la cara, con la boca nada más, porque los ojos amarillos no parecían ni verme cuando se topaban conmigo.
-No estoy vestido -le dije.
Ahí sí me miró fijo, a los ojos.
-Subí -me dijo.
Abrí la puerta, despacio, mirándola; ella se corrió al volante, y yo me senté sobre el tapizado rojo protegido con una funda de nailon. </b><br />
<b>Pensé que ver la vida desde un bote así, siempre, es algo que debe reconciliarlo a uno con todo: con la mala sangre del laburo, los gobiernos de porquería y lo traicionera que es la mujer. Le puse la mano sobre la gamba mientras lo pensaba: tenía la carne dura, caliente, musculosa, y yo sentía los músculos contraerse cuando apretaba el acelerador. "No me lo van a creer cuando se los cuente", pensé, y como vi que la mina me daba calce me apreté contra ella y le puse la mano en el hombro.</b><br />
<b> -¿Dónde es la fiesta? -le pregunté.
-En mi casa -dijo vigilando el camino, sin mirarme.
Doblamos en la primera esquina y empezamos a correr en dirección a la Avenida. Dejamos atrás las calles oscuras y arboladas, y a las dos cuadras nos topamos con la Avenida iluminada con la luz blanca de las lámparas a gas de mercurio. Había bailes por todas partes, se ve, porque los coches corrían en todas direcciones y mucha gente bien vestida andaba en grupos por las veredas, hombres de traje azul o blanco o en mangas de camisa, y mujeres con vestidos floreados. </b><br />
<b>De golpe me acordé que en Gimnasia y Esgrima estaban D'Arienzo y Varela-Varelita, y por un momento me dio bronca que se me hubiese pasado, pero cuando sentí la gamba de la mina moviéndose contra la mía para aplicar el freno, pensé: </b><br />
<b>"Pobres de ellos". El Falcon entró en la Avenida y empezó a correr hacia el norte. </b><br />
<b>-Separáte un poco hasta que pasemos la Avenida -me dijo la mina. </b><br />
<b>Ibamos a noventa por la Avenida por lo menos. Se ve que a la mina le gustaba correr, cosa que no me gustó ni medio, porque había mucho tráfico a esa hora, y la Avenida no es para levantar tanta velocidad. Cuando la Avenida se acabó, doblamos por una calle oscura, llena de árboles, y la mina aminoró la marcha, para cuidar los elásticos por cuestión del empedrado. Yo volví a juntarme con ella y ella se rió. Se dejó besar el cuello y me pidió un cigarrillo. </b><br />
<b>-Fumo negros -le dije.
-No importa -dijo ella. </b><br />
<b>Le puse el Particular con filtro en los labios y se lo encendí con la carucita. La llama le iluminó los ojos amarillos, que miraban fija la calle adelante, como si no la vieran. La luz de los faros hacía brillar las hojas de los paraísos. No se veía un alma por la zona. Cuando le toqué otra vez la pierna me pareció demasiado dura, como si fuera de piedra maciza, y ya no estaba caliente. No voy a decir que estaba fría, la verdad, pero le noté algo raro. </b><br />
<b>A la mitad de la cuadra, en la calle oscura, aplicó los frenos y paró el coche al lado del cordón. La casa era chiquita y el frente bastante parecido al de mi casa, con una ventana a cada lado de la puerta. De una de las ventanas salían unos listones de luz a través de las persianas que apenas se alcanzaban a distinguir. </b><br />
<b>La mina apagó todas las luces del auto y se echó contra el respaldar del asiento, suspirando y dándole dos o tres pitadas al cigarrillo. Después tiró el pucho a la vereda.
-Llegamos -dijo.
A mí me la iba hacer tragar, de que con semejante bote iba a vivir ahí. Era un bulín, clavado, pero no se lo dije, porque me fui al bofe en seguida, y ella me dejó hacer. Estuvimos como cinco minutos a los manotazos, y me dejó cancha libre; pero no sé, había algo que no funcionaba, me daba la impresión de que con todo, ella seguía mirando la calle por arriba de mi cabeza con sus ojos amarillos. Después me acarició y me dijo despacito:
-Vení, vamos a bajar. No hagás ruido.
Bajamos, y ella cerró la puerta sin hacer ruido. La puerta de calle del bulín estaba sin llave y el umbral estaba negro, no se veía nada. Al fondo nomás se alcanzaba a distinguir una lucecita, reflejo de la luz encendida de alguno de los cuartos, la que se veía desde la calle, seguro. Por un momento tuve miedo de que estuviera esperándome alguno para amasijarme, pero después pensé que una mina que aparecía en un Falcon no podía traer malas intenciones. En seguida se me borraron los pensamientos, porque la cosa me agarró la mano, se apoyó en la pared y me apretó contra ella, cerrando la puerta de calle. Me empezó a pedir que le dijera cosas, y yo le dije "corazón", o "tesoro", o algo así; pero ella me dijo con una especie de furia, sacudiendo la cabeza, que no era eso lo que quería escuchar, sino algo diferente. Era feo lo que quería, la verdad; para qué vamos a decir una cosa por otra. Y cuando empecé a decírselas -uno pierde la cabeza en esos casos, queda como ciego y hace lo que le piden- me pidió que se las dijera más fuerte. Yo estaba casi gritándoselas cuando ella dejó de escucharme, me agarró de la manga de la camisa y caminando rápido, casi corriendo, me arrastró hasta el dormitorio, que era la pieza que estaba con la luz encendida. No había más que la cama de dos plazas y una silla. Me dio la impresión de que no había un mueble más en toda la casa. Con ese coche, y un bulín tan desprovisto. Pensé que no le interesaba más que la cama y una silla cualquiera para dejar la ropa.
Se desnudó rápido, y yo también. Nos metimos en la cama. Al inclinarme sobre la mina pensé que si no la hubiese encontrado en la vereda de mi barrio, en ese momento estaría durmiendo en mi cama, hecho una piedra, como muerto, porque yo nunca sueño. Quién la había hecho doblar por esa esquina, y quién me había hecho a mí ir al bar del Gallego, y quién me había hecho retirarme a la hora que me retiré para que ella me encontrara caminando despacio bajo los árboles, es algo que siempre pienso y nunca digo, para que no me tomen para la farra. Ahí nomás me le afirmé y empecé a serruchar y ella me fue respondiendo con todo, cada vez más. Las minas se ablandan a medida que el asunto empieza a avanzar; tienen varias marchas, como el Falcon: pasan de la primera a la segunda, y después a la tercera, y hasta a la cuarta, para la marcha de carretera. Uno, en cambio, se larga en primera y atodavelocidad, y a la mitad del camino queda fundido. Algo siguió funcionando dentro de ella después que yo terminé, porque todo el cuerpo se le puso duro y áspero como un tablón de madera y cerró los ojos, y agarrándome los hombros me apretó tan fuerte que al otro día cuando desperté en mi casa todavía sentía un ardor, y mirándome en el espejo vi que tenía todo colorado. Después la mina se aflojó y se puso a llorar bajito. Lloró sin decir palabra durante un rato y después empezó a hablar. "Siempre lo mismo", pensé. "Primero te hacen hacer cualquier locura, y después que te sacaron el jugo como a una naranja, se ponen a llorar".
-¿Qué me hacés hacer? -dijo la mina, llorando bajito- . ¿Hasta cuándo vamos a seguir haciéndolo? ¿Todo esto en nombre del amor? ¿Para no separarnos? Es insoportable .
Lloraba y sacudía la cabeza contra la almohada húmeda. Insoportable. Insoportable -decía, mirando siempre fijo por encima de mi cabeza con sus ojos amarillos.
Yo no le dije nada, porque si uno se pone a discutir con una mina en esa situación, seguro que la mina termina cargándole el muerto. "Me he hecho llamar puta para vos en el umbral", dijo la mina. Ahí empezó a pegar un alarido que cortó por la mitad, como si se ahogara, y siguió llorando. No tuve tiempo de pensar nada, y no por falta de voluntad, porque en el momento en que la mina dijo eso y trató de pegar el alarido, ya había empezado a trabajarme el balero y a hacerme sentir que esa mirada amarilla que la mina no parecía fijar en ninguna parte, había estado siempre fija en algo que nadie más que ella veía; tanto me trabajó el balero que estuve a punto de pensar que yo no era más que la sombra de lo que ella veía. Pero el llanto del tipo sonó atrás mío antes de que yo empezara a carburar, y ése fue el momento en que salté de la cama, desnudo como estaba: justo cuando sonó su voz, entorpecida por el llanto.
-Dios mío. Dios mío -dijo.
Estaba parado en la puerta del dormitorio, en pantalón y camisa. Se tapaba la cara con la mano, y no paraba de llorar. Pensé que era el macho o el marido y que nos había pescado con las manos en la masa, y me vi fiambre. Pero ni se fijó en mí. La mina estaba desnuda sobre la cama y lloraba mirándolo al punto que seguía con la cara tapada con la mano y no paraba de llorar. Si antes yo había sentido que era como una sombra, ahora sentía que ni eso era. "Dios mío. Dios mío", era todo lo que decía el tipo. Y la mina lo miraba fijamente y lloraba sin hablar. Cuando terminé de vestirme me acerqué a la cama.
-Señora -dije-.
La mina ni me miró. Tenía los ojos amarillos clavados en el tipo y pareció no escucharme.
-¿Estás satisfecho? -dijo-. ¿Estás satisfecho?
-Amor mío -dijo el tipo, sin sacarse la mano de la cara.
Salí abrochándome el cinto y tuve que ponerme de costado para pasar por la puerta, porque el tipo ni se movió. Tenía una camisa blanca desabrochada hasta más abajo del pecho y se le veía la piel tostada. Se notaba a la legua que estaba quedándole poco pelo en la cabeza, porque eso que la mano dejaba ver encima de las cejas medias levantadas, era más alto que una frente. Parecía recién bañado, por el olor que le sentí. Para mí que había estado todo el día al sol, en el río, tanta fue la sensación de salud que me dio cuando pasé al lado de él.
Atravesé el umbral negro y salí a la calle. El Falcon estaba ahí, con las luces apagadas. Me paré un momento delante de las rayitas de luz que se colaban a la calle, y arrimando el oído a la persiana del dormitorio los oí llorar. </b><br />
<b>Traté de espiar por las rendijas de la ventana, pero no vi una papa. Solamente escuché otra vez la voz de la mina, diciendo esta vez ella "Amor mío" y después cómo lloraban los dos, y después nada más. </b><br />
<b>Me paré recién un par de cuadras más adelante, porque empezó a fallarme la carucita, y aunque no había viento me tuve que arrimar a la pared para poder encender el Particular con filtro que me temblaba apenas en los labios . Con el primer chorro de humo seguí caminando bajo los árboles oscuros, pero ni silbé nada, ni me puse las manos en los bolsillos del pantalón. Tenía la espalda pegada a la camisa, que estaba hecha sopa.</b><br />
<b> Cuando tiré el Particular con filtro y encendí el otro, sobre el pucho, la carucita no me falló, y llegué a la Avenida. Pensé en el bar del Gallego y en los muchachos, y en la cara que hubiesen puesto si se me hubiese dado por contárselo. </b><br />
<b>Había menos gente en la Avenida, pero seguro que al terminar todos los bailes las calles iban a llenarse otra vez . Miré y vi que estaba lejos del barrio, y sintiendo en la cara un aire fresco que estaba empezando a correr, me apuré un poco, cosa de no perder el último colectivo. </b><br />
<b><br /></b>
<b> Juan José Saer</b><br />
<b><br /></b>
<b> Unidad de lugar
1967 - Cuento </b><br />
<b><br /></b>
<a href="https://imgur.com/Hi0jSGK"><img height="400" src="https://i.imgur.com/Hi0jSGK.png" title="source: imgur.com" width="400" /></a>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03827578965157665562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2907332247501393899.post-70258939797469228482015-02-18T18:10:00.004-03:002017-11-11T19:19:25.689-03:00“Sombras Sobre Vidrio Esmerilado”<b>¡Qué complejo es el tiempo, y sin embargo, qué sencillo! </b><br />
<b>Ahora estoy sentada en el sillón de Viena, en el living, y puedo ver la sombra de Leopoldo que se desviste en el cuarto de baño. Parece muy sencillo al pensar “ahora”, pero al descubrir la extensión en el espacio de, ese “ahora”, me doy cuenta enseguida de la pobreza del recuerdo. </b><br />
<b>El recuerdo es una parte muy chiquitita de cada “ahora”, y el resto del “ahora” no hace más que aparecer, y eso muy pocas veces, y de un modo muy fugaz, como recuerdo. Tomemos el caso de mi seno derecho. </b><br />
<b>En el ahora en que me lo cortaron, ¿cuántos otros senos crecían lentamente en otros pechos menos gastados por el tiempo que el mío? Y en este ahora en el que veo la sombra de mi cuñado Leopoldo proyectándose sobre los vidrios de la puerta del cuarto de baño y llevo la mano hacia el corpiño vacío, relleno con un falso seno de algodón puesto sobre la blanca cicatriz, ¿cuántas manos van hacia cuántos senos verdaderos, con temblor y delicia? Por eso digo que el presente es en gran parte recuerdo y que el tiempo es complejo aunque a la luz del recuerdo parezca de lo más sencillo.</b><br />
<b>Soy la poetisa Adelina Flores. ¿Soy la poetisa Adelina Flores? Tengo cincuenta y seis años y he publicado tres libros: El camino perdido, Luz a lo lejos y La dura oscuridad. Ahora veo la sombra de mi cuñado Leopoldo proyectándose agrandada sobre el vidrio de la puerta del baño. La puerta no da propiamente al living, sino a una especie de antecámara, y solamente por casualidad, porque está más cerca de la puerta de calle, que he dejado abierta para tomar aire, he traído el sillón de Viena a este lugar y estoy hamacándome lentamente en él. El sillón de Viena cruje levemente. No podía soportar mi cuarto, y no únicamente por el calor. Por eso vine aquí. Es difícil soportar encerrada entre libros polvorientos los atardeceres de este terrible enero. Susana ha salido. No sale nunca, pero hoy dijo que su pierna derecha le dolía y pidió turno para el médico. Así que está afuera desde las seis. Hamacándome lentamente veo cómo Leopoldo se desabrocha con cuidado la camisa, se la saca, y después se da vuelta para colgarla de la percha del baño. Ahora comienza a desabrocharse el pantalón. Advierto que tengo la mano sobre el puñado de algodón que le da forma al corpiño en la parte derecha de mi cuerpo, y bajo la mano. He visto crecer y cambiar ciudades y países como a seres humanos, pero nunca he podido soportar ese cambio en mi cuerpo. Ni tampoco el otro: porque aunque he permanecido intacta, he visto con el tiempo alterarse esa aparente inmutabilidad. Y he descubierto que muchas veces es lo que cambia en una lo que le permite a una seguir siendo la misma. Y que lo que permanece en una intacto, puede cambiarla para mal. La sombra de Leopoldo se proyecta sobre el vidrio esmerilado, de un modo extraño, moviéndose, ahora que Leopoldo se inclina para sacarse el pantalón, encorvándose para desenfundar una pierna primero, irguiéndose al conseguirlo, y volviéndose a encorvar para sacar la otra, irguiéndose otra vez enseguida. (“Sombras” “Sombras sobre” “Cuando una sombra sobre un vidrio veo” No.) Ese chico, ¿cómo se llamaba? Tomatis. Él me dijo una vez lo que piensa de mí, en la mesa redonda sobre la influencia de la literatura en la educación de la adolescencia. Yo no quería estar en ese escenario de la universidad. Pero vino el editor y me dijo: “¿No te parece que si te presentaras más seguido en público para exponer tus puntos de vista La dura oscuridad podría salir un poco más, Adelina?” Así que me vi sentada en el escenario frente a la sala llena. Había cientos de caras que me miraban esperando que yo diera mi opinión, en ese salón frío y lleno de ecos. Tomatis estaba sentado en el otro extremo de la mesa. Hice una corta exposición, aunque la presencia de toda esa gente expectante me inhibía mucho. (Leopoldo acomoda cuidadosamente el pantalón, sosteniéndolo desde las botamangas, con el brazo alzado para conservar la raya. Después lo dobla y comienza a pasarlo por el travesaño de una percha: lo veo.) Cuando terminé de hablar, Tomatis se echó a reír. “La señorita Flores dijo, riéndose y poniéndose como pensativo ha dicho hermosas palabras sobre la condición de los seres humanos. Lástima que no sean verdaderas. Digo yo, la señorita Flores, ¿ha estado saliendo últimamente de su casa?” Los cientos de personas que estaban sentadas contemplándonos se echaron a reír. Yo no dije una palabra más; y cuando terminó la mesa redonda y fuimos a la comida que nos ofreció la universidad, Tomatis se sentó al lado mío. Se lo pasó todo el tiempo charlando y riendo, fumando y tomando vino. Y en un aparte se volvió hacia mí y me dijo: “¿Usted no cree en la importancia de la fornicación, Adelina? Yo sí creo. Eso les pasa a ustedes, los de la vieja generación: han fornicado demasiado poco, o en su defecto nada en absoluto. ¿Sabe? Se dice que usted tiene un seno de menos. No, no estoy borracho. 0 sí, capaz que un poco sí. ¿Es cierto? ¿No piensa que usted misma lo ha matado? Yo pienso que sí. ¿Sabe? Usted me cae muy simpática, Adelina. Tiene un par de sonetos por ahí que valen la pena. Perdóneme la franqueza, pero yo soy así. Usted debería fornicar más, Adelina, sabe, romper la camisa de fuerza del soneto porque las formas heredadas son una especie de virginidad y empezar con otra cosa. Me juego la cabeza de que usted es capaz de salir adelante. Usted que la tiene cerca, páseme esa botella de vino. Gracias” . Recuerdo perfectamente el lugar: un restaurante del centro con manteles cuadriculados, rojos y blancos, los platos sucios, los restos de pescado, y las botellas de vino tinto a medio vaciar. Ahora Leopoldo se ha sacado el calzoncillo y lo observa. Ha que dado completamente desnudo. Se inclina para dejarlo caer en el canasto de la ropa sucia que está en el costado del baño, junto a la bañadera. Puedo ver su sombra agrandada, pero no desmesuradamente, sobre los vidrios esmerilados de la puerta del baño que da a la antecámara. En este momento, únicamente esa sombra es ahora”, y el resto del “ahora” no es más que recuerdo. Y a veces, tan diferente del “ahora”, ese recuerdo, que es cosa de ponerse a llorar. Es terrible pensar que lo único visible y real no son más que sombras. Si pienso que en este mismo momento los bañistas se pasean en traje de baño bajo los árboles tranquilos del parque del Sur, sé que eso no es ahora, sino recuerdo. Porque es posible que en este momento no haya ni un solo bañista en el parque del Sur, o, si hay alguno, no este paseándose precisamente bajo los árboles que yo creo re- cordar; hasta es probable que estén todos echados en la arena de la playa, o en el agua, mientras el sol del crepúsculo vuelve roja la laguna y dos chicos se tiran uno al otro una pelota de goma que retumba en medio del silencio cuando choca contra la tierra. Pero me gusta imaginar que en este momento, en los barrios, las chicas se pasean en grupos de tres o cuatro tomadas del brazo, recién bañadas y perfumadas, y que grupos de muchachos las contemplan desde la esquina. Puedo ver las calles del centro abarrotadas de coches y colectivos y a Susana bajando lentamente, con cuidado por su pierna dolorida, las escaleras de la casa del médico. Es como si estuviera aquí y al mismo tiempo en cada parte. ¡Es tan complejo y sin embargo, tan sencillo! Ahora vuelvo ligeramente la cabeza y veo la mampara que da al patio. Entreveo los vidrios encortinados y el último resplandor de la tarde que penetra en el living a través de las grandes cortinas verdes. También veo los sillones vacíos, abandonados ¡y cuántas veces nos hemos sentado en ellos Susana, Leopoldo, o yo o las visitas! forrados en provenzal floreado. Las flores son verdes y azules, sobre fondo blanco. Hay una lámpara de pie, al lado de uno de los sillones, apagada. Pero yo me he traído el viejo sillón de Viena de mamá desde mi habitación y me he sentado en él estoy hamacándome lentamente para que el aire de la calle atraviese el living y se impregne como agua fría o como un olor sobre mi cuerpo. Ahora que no veo la puerta de vidrios esmerilados del baño, ¿qué estará proyectándose sobre ella? Seguramente el cuerpo desnudo de Leopoldo ¡el cuerpo desnudo de Leopoldo! , pero ¿en qué posición? ¿Tendrá los brazos alzados, se rascará el pecho con las dos manos, se tocará el cabello, o se habrá echado ligeramente hacia atrás para mirarse en el espejo? Es terrible, pero ese ahora, tan cercano, no es más que recuerdo; y si vuelvo la cabeza otra vez hacia la puerta que da a la antecámara el “ahora” de los sillones de funda floreada, vacíos y abandonados, y las cortinas a través de las cuales penetra la luz crepuscular, no será más que recuerdo. Vuelvo la cabeza; ahora. La sombra de Leopoldo ha desaparecido. Ha de estar sentado, haciendo sus necesidades. (“Veo una sombra sobre un vidrio” “Véo””Veo una sombra sobre un vidrio. Veo.”) En el vidrio vacío no se ve más que el resplandor difuso de la luz eléctrica, encendida en el interior del cuarto de baño. Es uno de esos días terribles de enero, de luz cenicienta; no está nublado ni nada, pero la luz tiene un color ceniza, como si el sol se hubiese apagado hace mucho tiempo y llegara al planeta el reflejo de una luz muerta. Mi sencillo vestido gris y mi pelo gris condensan esa luz húmeda y muerta, y están como nimbados por un resplandor pútrido; y como acabo de bañarme no he hecho más que condensar humedad sobre mi vieja piel blanca llena de vetas como de cuarzo. Tengo los brazos apoyados sobre la madera curva del sillón de Viena. Con el tiempo, si es que estoy viva, tomaré el color de la esterilla del sillón, me iré volviendo amarillenta y lustrosa, pulida por el tiempo. En eso fundo su sencillez. En que solamente pule y simplifica y preserva lo inalterable, reduciendo todo a simplicidad. Me dicen que destruye, pero yo no lo creo. Lo único que hace es simplificar. Lo que es frágil y pura carne que se vuelve polvo desaparece, pero lo que tiene un núcleo sólido de piedra o hueso, eso se vuelve suave y límpido con el tiempo y permanece. Ahora Susana debe estar bajando lentamente las escaleras de mármol blanco de la casa del médico, agarrándose del pasamanos para cuidar su pierna dolorida; ahora acaba de llegar a la calle y se queda un momento parada en la vereda sin saber qué dirección tomar, porque sale muy poco y siempre se desorienta en el centro de la ciudad; está con su vestido azul, sus anteojos (siempre creen que Adelina Flores es ella, por los anteojos, y no yo) y sus zapatones negros de grueso taco bajo, que tienen cordones como los zapatos masculinos; mira como desconcertada en distintas direcciones, porque por un momento no sabe cuál tomar, mientras a la luz del crepúsculo pasa la gente apurada y vestida de verano por la vereda, y un estruendo de colectivos y automóviles por la calle. Ahora con un movimiento de cabeza y un gesto que no revela el menor sentido del humor, sacándose los dedos de los labios, donde los había puesto mecánicamente al adoptar una actitud pensativa, Susana recuerda en qué dirección se encuentra la esquina donde debe tomar el colectivo y comienza a caminar con lentitud, decrépita y reumática, hacia ella. Hay como una fiebre que se ha apoderado de la ciudad, por encima de su cabeza y ella no lo nota en este terrible enero. Pero es una fiebre sorda, recóndita, subterránea, estacionaria, penetrante, como la luz de ceniza que envuelve desde el cielo la ciudad gris en un círculo mórbido de claridad condensada. (“Veo una sombra sobre un vidrio. Veo.”) Veo a Susana atravesar lentamente el aire pesado y gris dirigiéndose hacia la parada de ómnibus donde debe esperar el dieciséis para volver en él a casa. Eso si es que ya ha salido de lo del médico porque es probable que ni siquiera haya entrado todavía al consultorio y esté sentada leyendo una revista en la sala de espera. El techo de la sala de espera es alto; yo he estado ahí cientos de veces, muy alto, y el juego de sillones de madera con la mesita central para las revistas y el cenicero es demasiado frágil y chico en relación con ese techo altísimo y la extensión de la sala de espera, que originariamente era en realidad el vestíbulo de la casa. (“Algo que amé” “Veo una sombra sobre un vidrio. Veo” “algo que amé” “hecho sombra, proyectado” “hecho sombra y proyectado” “Veo una sombra sobre un vidrio. Veo” “algo que amé hecho sombra y proyectado”) Puedo escuchar el crujido lento y uniforme del sillón de Viena. Sé pasarme las horas hamacándome con lentitud, la cabeza reclinada contra el respaldar, mirando fijamente un punto del vacío, sin verlo, en el interior de mi habitación, rodeada de libros polvorientos, oyendo crujir la vieja madera como si estuviera oyendo a mis propios huesos. Desde mi habitación he venido escuchando durante treinta años los ruidos de la casa y de la ciudad, como celajes de sonido acumulados en un horizonte blanco. Ahora escucho el ruido súbito de la cadena del inodoro y el del agua en un torrente rápido, lleno de tintineos como metálicos; después el chorro que vuelve a llenar el tanque. La sombra de Leopoldo reaparece en los vidrios esmerilados de la puerta; se pone de perfil; ha de estar mirándose en el espejo. ¿Se afeitará? Veo cómo se pasa la mano por la cara. Ha mantenido la línea, durante tantos años, pero se ha llenado de endeblez y fragilidad. Al hamacarme, yendo para adelante y viniendo para atrás, la sombra da primero la impresión de que avanzara, y después la de que retrocediera. Vino a casa por mí la primera vez, pero después se casó con Susana. Todo es terriblemente literario. (“en el reflejo oscuro”) Fue un alivio, después de todo. Pero los primeros dos años, antes de que se casaran y Leopoldo empezara a trabajar como agente de publicidad del diario de la ciudad el primer agente de publicidad de la ciudad, creo, y en eso fue un verdadero precursor , los primeros dos años nos divertimos como locos, sin descansar un solo día, yendo y viniendo de día y de no che por la ciudad, en invierno y verano, hasta un día cuya víspera pasamos entera en la playa, en que Leopoldo vino a la noche a casa y le pidió al finado papá la mano de Susana después de la cena. Pero el día antes había sido una verdadera fiesta. Fue un viernes, me acuerdo perfectamente. Leopoldo pasó a buscarnos muy de mañana, cuando recién había amanecido; estaba todo de blanco, igual que nosotras, que llevábamos unos vestidos blancos y unos sombreros de playa blancos como estoy segura de que ni hasta hoy se ha atrevido a llevar nadie en esta bendita ciudad. Yo llevaba conmigo los versos de Alfonsina. [Va a afeitarse, sí. Ahora ha abierto el botiquín y mira su interior buscando los elementos (“en el reflejo oscuro” “sobre la transparencia” “del deseo”) Alza los brazos y comienza a sacar los elementos.] Ya era diciembre, pero hacía fresco de mañana. Yo misma manejaba el Studebaker de papá, y Susana iba sentada al lado mío. En el asiento de atrás iba Leopoldo, al lado de la canasta de la merienda, tapada con un mantel blanco. El aire (“sobre la transparencia del deseo” “como sobre un cristal esmerilado”) fresco, limpio, resplandecía, penetrando el hueco de las ventanillas bajas que vibraban con la marcha del automóvil. Yo podía ver por el retrovisor la cara de Leopoldo vuelta ligeramente hacia la ventanilla mirando pensativa el río. Nos fuimos a desierta, lejos de la ciudad, por el lado de Colastiné. Había tres sauces inclinados hacia el río – la sombra parecía transparente y arena amarilla. Nadamos toda la mañana y yo les leí poemas de Alfonsina: y cuando llegué a donde dice: “Una punta de cielo/rozará/la casa humana”, me separé de ellos y me fui lejos, entre los árboles, para ponerme a llorar. Ellos no se dieron cuenta de nada. Después extendimos el mantel blanco y comimos charlando y riéndonos bajo los árboles. Habíamos preparado riñón a Leopoldo le gustan mucho las achuras y yo no sé cuántas cosas más, y habíamos dejado toda la mañana una botella de vino blanco en el agua, justo debajo de los tres sauce, para que el agua la enfriara. Fue el mejor momento del día: estábamos muy tostados por el sol y Leopoldo fuerte, y se reía por cualquier cosa. Susana estaba extraordinariamente linda. Lo de reírnos y charlar nos gustó a todos, pero lo mejor fue que en un determinado momento ninguno de los tres habló más y todo quedó en silencio. Debemos haber estado así más de diez minutos. Si presto atención, si escucho, Si trato de escuchar sin ningún miedo de que la claridad del recuerdo me haga daño, puedo oír con qué nitidez los cubiertos chocaban contra la porcelana de los platos, el ruido de nuestra densa respiración resonando en un aire tan quieto que parecía depositado en un planeta muerto, el sonido lento y opaco del agua viniendo a morir a la playa amarilla. En un momento dado me pareció que podía oír cómo crecía el pasto a nuestro alrededor. Y enseguida, en medio del silencio, empezó lo de las miradas. Estuvimos mirándonos unos a otros como cinco minutos, serios, francos, tranquilos. No hacíamos más que eso: nos mirábamos, Susana a mí, yo a Leopoldo, Leopoldo a mí y a Susana, terriblemente serenos, y después no me importó nada que a eso de las cinco, cuando volvía sin hacer ruido después de haber hecho sola una expedición a la isla y volvía sin hacer ruido para sorprenderlos y hacerlos reír, porque creía que jugaban todavía a la escoba de quince , los viese abrazados desde la maleza y oyese la voz de Susana que hablaba entre jadeos diciendo: “Sí. Sí. Sí. Sí. Pero ella puede venir. Puede venir. Ella puede venir. Sí. Sí. Pero puede venir”. Los vi, claramente: él estaba echado sobre ella y tenía el traje de baño más abajo de las rodillas. La parte de su cuerpo que yo no había visto nunca era blanca, lechosa, y a mí se me ocurrió lisa y la idea de tocarla alguna vez me revolvió el estómago. En ese momento se oyó un crujido en la maleza y Leopoldo se paró de un salto, dejando ver enteramente a Susana que había dejado correr los breteles de su traje de baño y había sacado los brazos por entre ellos de modo tal que el traje de baño había bajado hasta el vientre. Yo conocía ya esas partes del cuerpo de Susana que no estaban tostadas, las había visto muchas veces. Pero cuando Leopoldo saltó, dificultosamente, con el traje de baño más debajo de las rodillas, se volvió en la dirección en que yo estaba, por pudor, ya que el ruido se había oído en dirección contraria al lugar donde yo estaba. Vi eso, enorme, sacudiéndose pesadamente, desde un matorral de pelo oscuro; lo he visto otras veces en caballos, pero no balanceándose en dirección a mí. Fue un segundo, porque Leopoldo se subió enseguida el traje de baño y se sentó rápidamente frente a Susana y no pude ver en qué momento Susana se alzó el traje de baño, se acomodó el pelo y recogió los naipes, pero ya lo estaba esperando cuando él se sentó manoteando apresuradamente dos o tres cartas del suelo. Me quedé inmóvil más de quince minutos, hasta que los vi tranquilos, y yo misma me sentí así. Después nos bañamos desde el crepúsculo hasta que anocheció me parece oír todavía el cha cuerpos húmedos que relumbraban en la oscuridad azul y al otro día Leopoldo le pidió al pobre papá la mano de Susana. En este momento puedo ver cómo Leopoldo, imprimiendo un movimiento circular a su mano, se llena la cara de espuma con la brocha. Lo hace rápidamente; ahora baja el brazo y la sombra de su cara, sobre el vidrio esmerilado que refleja también la luz confusa del interior del cuarto de baño, se ha transformado: la sombra de la espuma que le cubre las mejillas parece la sombra de una barba, un matorral de pelo oscuro. Alza el brazo otra vez y con la punta de la brocha se golpea el mentón, varias te, como si se hubiese quedado pensativo; pero eso no puede verse. Deja la brocha y después de un momento alza otra vez las dos manos, en una de las cuales tiene la navaja, y comienza a rasurarse lentamente, con cuidado. Lentamente, con cuidado, Susana ha de estar bajando ya las escaleras blancas de la casa del médico, en dirección a la calle. Va a pararse un momento en la vereda, para orientarse, porque no va casi nunca al centro. La sombra de Leopoldo se proyecta ahora mostrando cómo se rasura, lentamente, con cuidado, con la navaja; ahora cambia la navaja de mano y se pasa el dorso de la mano libre por la mejilla, a contrapelo, para comprobar la eficacia de la rasurada. Sé qué va a hacer cuando termine de afeitarse y de bañarse: va a llevar la perezosa al patio, entre las macetas llenas de begonias, de helechos, de amarantos y de culandrillos, y va a sentarse en la perezosa en medio del patio; va a estar un rato ahí, fumando en la oscuridad; va a decir: “¿Quedan espirales, Susana, querida?” y después va a ponerse a tararear por lo bajo. Todos los anocheceres de setiembre a marzo hace exactamente eso. Después de un momento va a servirse el primer vermut con amargo y yo podré saber cuándo va a llenar nuevamente su vaso porque el tintineo del hielo contra las paredes del vaso semivacío me hará saber que ya lo está acabando. Va a (“En confusión, súbitamente, apemás”) Siento crujir los huesos del sillón de Viena. Apenas se haya afeitado y se haya bañado lo va a hacer: va a llevar la perezosa al centro del patio de mosaicos, la perezosa de lona anaranjada, después de ponerse su pijama recién lavado y planchado, y va a fumar un cigarrillo antes de (“vi que estallaba” “vi” “vi el estallar de un cuerpo y de una” “y de su” “la explosión” “vi la explosión de un cuerpo y de su sombra” “En confusión, súbitamente, apenas”, “vi la explosión del cuerpo y de su sombra”) La brasa del cigarrillo, un punto rojo, va a parecer un punto único, insomne y sin parpadeos, avivándose a cada chupada. Y cuando escuche el tintineo del hielo contra las paredes frías del vaso, voy a saber que ha tomado su primer vermut con amargo y que va a servirse el segundo. El tiempo de cada uno es un hilo delgado, transparente, como los de coser, al que la mano de Dios le hace un nudo de cuando en cuando y en el que la fluencia parece detenerse nada más que porque la vertiente pierde linealidad. O como una línea recta marcada a lápiz con una cruz atravesándola de trecho en trecho, que se alarga ilusoriamente ante los ojos del que mira porque su visión divide la línea en los fragmentos comprendidos entre cruz y cruz. Lo de la cruz está bien, porque cruz significa muerte. Papá y mamá murieron a los cuarenta y ocho, con seis meses de diferencia uno del otro. El peronismo se llevó a papá: fue algo que no pudo soportar. Y mamá terminó seis meses después que él, porque siempre lo había seguido. “Después del primer año de casados – me dijo mamá en su lecho de muerte – nunca tuvo la menor consideración conmigo. Pero, ¿qué puedo hacer sin él?” Yo estaba con un traje sastre gris, me acuerdo perfectamente: mamá se incorporó y me agarró las solapas, y me atrajo hacia ella; tenía los ojos extraordinariamente abiertos y la cara apergaminada y llena de arrugas, y eso que no era demasiado vieja. Nunca la había visto así. Y no era que le tuviese miedo a la muerte. Nunca se lo había tenido. Comenzó a hacer un esfuerzo terrible, jadeando, pestañeando, estirando los labios gastados y lisos que se le llenaban de saliva o de baba no sé qué era y me di cuenta de que quería decirme algo. No lo consiguió. Murió aferrada a las solapas de mi traje gris y (“ahora el silencio teje cantilenas”) Durante todos estos años no hago más que reflexionar sobre lo que mamá trató de decirme. Tuve que hacer un esfuerzo terrible para arrancar de mis solapas sus manos aferradas; y estaban tan tensas y blancas que yo podía notar la blancura feroz de los huesos y de los cartílagos. Cuando doce años después me cortaron el pecho, yo soñé que arrancaba de mis solapas las manos de mamá (“más largas” “ahora el silencio teje cantilenas”,”más largas”) y que una de sus manos se llevaba mi pecho. Pero no se lo llevaba para hacerme mal, sino para protegerme de algo. Ese sueño vuelve casi todas las noches, como si una aguja formara con mi vida, de un modo mecánico y regular, un tejido con un único punto. Sé que esta noche va a volver. Voy a despertarme jadeando y sollozando apagadamente en mi cama solitaria, rodeada de libros polvorientos, cerca de la madrugada, pero después voy a respirar con alivio. Cada uno conoce secretamente el significado de sus propios sueños, y sé que si mamá quiere llevarse mi pecho a la tumba, hay algo bienintencionado en ella, aunque su acto pueda parecer malo y capaz que lo sea. No podemos juzgar nuestros actos más que en relación con lo que hemos esperado de la vida y lo que ella nos ha dado. A mamá y a mí nos dio también esa mañana ese nudo, esa cruz en la que papá se sentó muy temprano a desayunar con nosotros. Fue al día siguiente de haberse afiliado al partido peronista. (“Ahora el silencio teje cantinelas” “más largas”) Papá estaba sentado en la cabecera y no le dirigíamos la palabra porque nos dábamos cuenta de que muy nervioso (“que duran más.”) No nos hablaba cuando estaba irritado. Siempre me había llamado la atención la piel de su cara por lo blanca que la tenía y cómo sin embargo, en la parte alta de las mejillas, cerca de los pómulos, se le habían ido formando unas redes tenues, complicadas, de venillas rojas. Papá tomó su segunda taza de café y después se recostó sobre el respaldar de la silla y empezó a roncar. Eran unos ronquidos silbantes, secos, recónditos y cavernosos (“que duran más que el cuerpo” “y que la sombra”). Primero vi la mosca recorriendo la red de venillas rojas sobre la mejilla derecha, como una señal negra desplazándose por una red ferroviaria dibujada en líneas rojas en un mapa proyectado en una pared transparente. Pero no empecé a murmurar “Mamá. Mamá” – sin desviar ni un momento la mirada del rostro de papá- hasta que no vi cómo la mosca comenzaba a bajar, con la misma facilidad con que podría haberlo hecho sobre una piedra, desde el pómulo hasta la comisura de los labios, y después entraba en la boca. No parecía haber entrado en la boca de papá, haber estado recorriendo el cuerpo de papá, sino nada más que una reproducción en piedra de él, porque ya ni siquiera roncaba. Ahora Leopoldo vuelve a mano y sigue rasurándose. Cuando hacia espejo para verse mejor el perfil de su sombra desaparece, cortado rectamente por el marco de madera de la puerta, y sobre el vidrio se ve el reflejo difuso – como unas escaras de luz dispuestas de un modo concéntrico, puntillista -de la luz eléctrica. Me balanceo suavemente en el sillón de Viena. Doy vuelta la cabeza y veo cómo la luz gris penetra en la habitación a través de las cortinas verdes, empalideciendo todavía más. Los sillones vacíos saben estar ocupados a veces pero eso no es más que recuerdo. Con levantarme y llegar al patio y alzar la cabeza, podría ver un fragmento de cielo, vaciándose en el hueco que dejan las paredes de musgo, agrisadas. Saliendo a la puerta miraría la calle vacía, sin árboles, llena de casas de una planta, enfrentándose en dos hileras rectas y regulares a través de la vereda de baldosas grises y de la calle empedrada. De noche, en las proximidades de la luz de la esquina se ve relucir opacamente el empedrado. Los insectos revolotean alrededor de la luz, ciegos y torpes, chocan contra la pantalla metálica con un estallido, y después se arrastran por el adoquín con las alas rotas. Puede vérselos de mañana aplastados contra las piedras grises por las ruedas de los automóviles. De noche sé escuchar su murmullo. Y cuando había árboles en la cuadra, a esta hora empezaba el estridor monótono de las cigarras. Comenzaban separadamente, la primera muy temprano, a eso de las cinco, y enseguida empezaba a oírse otra, y después otra y otra, como si hubiese habido un millón cantando al unísono. Yo no lo podía soportar. El haber cedido y venirme a vivir con ellos ya me resultaba insoportable. Tenía miedo, siempre, de abrir una puerta, cualquiera, la del cuarto de baño, la del dormitorio, la de la cocina, y verlo aparecer a él con eso a la vista, balanceándose pesadamente, apuntando hacia mí desde un matorral de pelo oscuro. Nunca he podido mirarlo de la cintura para abajo, desde aquella vez. Pero lo de las cigarras ya era verdaderamente terrible. Así que me vestía y salía sola, al anochecer; a ellos les decía que me faltaba el aire. Primero recorría el parque del Sur, con su lago inmóvil, de aguas pútridas, sobre el que se reflejaban las luces sucias del parque; atravesaba los caminos irregulares, y después me dirigía hacia el centro por San Martín, penetrando cada vez más la zona iluminada; de allí iba a dar una vuelta por la estación de ómnibus y después recorría el parque de juegos que se extendía frente a ellas antes de que construyeran el edificio del Correo; iba hasta el palomar, un cilindro de tejido de alambre, con su cúpula roja terminada en punta, y escuchaba durante un largo rato el aleteo tenso de las palomas. Nunca me atreví a caminar sola por la avenida del puerto para cortar camino y llegar a pie al puente colgante. Al puente llegaba en ómnibus o en tranvía. Me bajaba de la parada del tranvía y caminaba las dos cuadras cortas hacia el puente, percibiendo contra mi cuerpo y contra mi cara la brisa fría del río. Me gustaba mirar el agua, que a veces pasa rápida, turbulenta y oscura, pero emite un relente frío y un olor salvaje, inolvidable, y es siempre mejor que un millón de cigarras ocultas entre los árboles y (“Ah”) Volvía después de las once, con los pies deshechos; y mientras me aproximaba a mi casa, caminando lentamente, haciendo sonar mis tacos en las veredas, prestaba atención tratando de escuchar si se oía algún rumor proveniente de aquellos árboles porque (“Ah si un cuerpo nos diese” “Ah si cuerpo nos diese” “aunque no dure” “una señal” “cualquier señal” “de sentido” “oscuro” “ocura” “Ah si un cuerpo nos diese aunque no dure” “una señal””cualquier señal oscura””Ah si un cuerpo nos diese aunque no dure” “cualquier señal oscura de sentido””Veo una sombra sobre un vidrio. Veo””algo que amé hecho sombra y proyectado””sobre la transparencia del deseo””como sobre un cristal esmerilado” “En confusión, súbitamente, apenas”,”vi la explosión de un cuerpo y de su sombra””Ahora el silencio teje cantilenas””que duran más que el cuerpo y que la sombra””Ah si un cuerpo nos diese, aunque no dure””cualquier señal oscura de sentido”) Si podían oírse, entonces me volvía y caminaba sin ninguna dirección, cuadras y cuadras, hasta la madrugada. Porque estar sentada en el patio, o echada en la cama entre los libros polvorientos, oyendo el estridor unánime de ese millón de cigarras, era algo insoportable, que me llenaba de terror. Ahora la sombra sobre el vidrio esmerilado me dice que Leopoldo ha terminado de afeitarse, porque ya no tiene la navaja en las manos y se pasa el dorso de las manos suavemente por las mejillas (“como un olor” salvaje” “como un olor salvaje”) Había migas, restos de comida, manchas de vino tinto sobre el mantel cuadriculado rojo y blanco. Era un salón largo, y el sonido polítono de las voces se filtraba por mis tímpanos adormecidos, atentos únicamente a las fluctuaciones hondas de mí misma, parecidas a voces. Me he estado oyendo a mí misma durante años sin saber exactamente qué decía, sin saber siquiera si eso era exactamente una voz. No se ha tratado más que de un rumor constante, sordo, monótono, resonando apagadamente por debajo de las voces audibles y comprensibles que no son más que recuerdo (“que perdure”), sombras. Él me daba frecuentemente la espalda, mientras hablaba a los gritos con el resto de los invitados. Parecía reinar sobre el mundo. Yo lo hubiese llevado conmigo esa noche, me habría desvestido delante de él y agarrándolo del pelo le hubiese inclinado la cabeza y lo hubiese obligado a mirar fijamente la cicatriz, la gran cicatriz blanca y llena de ramificaciones, la marca de los viejos suplicios que fueron carcomiendo lentamente mi seno, para que él supiese. Porque así como cuando lloramos hacemos de nuestro dolor que no es físico, algo físico, y lo convertimos en pasado cuando dejamos de llorar, del mismo modo nuestras cicatrices nos tiene continuamente al tanto de lo que hemos sufrido.. pero no como recuerdo, sino más bien como signo. Y él no paraba de hablar. “¿De veras, Adelina? ¿No le parece, Adelina? ¿Qué cómo me siento? ¡Cómo quiere que me sienta! Harto de todo el mundo, lógicamente. No, por supuesto, Dios no existe. Si Fdios existiera, la vida no sería más que una broma pesada, como dice siempre Horacio Barco. Somos dos generaciones diferentes, Adelina. Pero ya la respeto a usted. Me importa un rábano lo que digan los demás y sé que a la generación del cuarenta más vale perderla que encontrarla, pero hay un par de poemas suyos que funcionan a las mil maravillas. Dirán que los dioses los han escrito por usted, y todo eso, sabe, pero a mí me importa un rábano. Hágame caso, Adelina: fornique más, aunque en eso vaya contra las normas de toda generación”. Era una noche de pleno verano (“contra las diligencias”). Era una noche de pleno invierno. Los ventanales del restaurant estaban empañados ´por el vaho de la helada. Y cuando nos separamos en la calle la niebla envolvía la ciudad; parecía vapor, y a la luz de los focos de las esquinas parecía un polvo blanco y húmedo, una miríada de partículas blancas girando en lenta rotación. Apenas nos separábamos unos metros los contornos de nuestras figuras se desvanecían, carcomidos por esa niebla helada. Me acompañaron hasta la parada de taxis y Tomatis se inclinó hacia mí antes de cerrar de un golpe la portezuela: “La casualidad no existe, Adelina”, me dijo. “Usted es la única artífice de sus sonetos y de sus mutilaciones.” Después se perdió en la niebla, como si no hubiese existido nunca. Lo que desaparece de este mundo, ya no falta. Puede faltar dentro de él, pero no estando ya fuera. Existen los sonetos, pero no las mutilaciones: hay únicamente corredores vacíos, que no se han recorrido nunca, con una puerta de acceso que el viento sacude con lentitud y hace golpear suavemente contra la madera dura del marco; o desiertos interminables y amarillos como la superficie del sol, que los ojos no pueden tolerar; o la hojarasca del último otoño pudriéndose de un modo inaudible bajo una gruta de helechos fríos, o papeles, o el tintineo mortal del hielo golpeando contra las paredes de un vaso con un resto aguado de amargo y vermut; pero no las mutilaciones. Las cicatrices sí, pero no las mutilaciones. El taxi atravesaba la niebla, reluciente y húmedo, y en su interior cálido el chofer y yo parecíamos los únicos cuerpos vivos entre las sólidas estructuras de piedra que la niebla apenas si dejaba entrever. (“las formaciones””contra las diligencias” “contra las formaciones”) Afuera no había más que niebla; pero yo vi tantas cosas en ella, que ahora no puedo recordar más que unas pocas: unos sauces inclinados sobre el agua, proye- tando una sombra transparente; unas manos aferradas los huesos y los cartílagos blanquísimos a las solapas de mi traje sastre; una mosca entrando a una boca abierta y dura, como de mármol; algunas palabras leídas mil veces, sin acabar nunca de entenderlas; un millón de cigarras cantando monótonamente y al unísono (“del olvido”), en el interior de mi cráneo; una cosa horrible, llena de venas y nervios, apuntando hacia mí, balanceándose pesadamente desde un matorral de pelo oscuro; una imagen borrosa, impresa en papel de diario, hecha mil pedazos y arrojada al viento por una mano enloquecida. Todo eso era visible en las paredes mojadas por la niebla, mientras el taxi atravesaba la ciudad. Y era lo único visible. En este momento (“Y que por ese olor”) En este momento Susana debe estar bajando lentamente, con cuidado, las escaleras de mármol blanco de la casa del médico. Puedo verla en la calle (“y que por ese olor reconozcamos”), en el crepúsculo gris, parada en medio de la vereda, tratando de orientarse (“el solar en el que” “dónde debemos edificar” “el lugar donde levantemos” “cuál debe ser el sitio”). Está con su vestido azul, que tiene costuras blancas, semejantes a hilvanes, alrededor de los grandes bolsillos cuadrados y en los bordes de las solapas. Sus ojos marrones, achicados por las formaciones adiposas de la cara, como dos pasas de uvas incrustadas en una bola de masa cruda, se mueven inquietos y perplejos detrás de los anteojos. Está tratando de saber dónde queda exactamente la parada de colectivos. Leopoldo pasa ahora a la bañadera. Lo hace de un modo dificultoso, ya que advierto que su sombra se bambolea y se mueve con lentitud. Trata de no resbalar (“de la casa humana) Ahora Susana descubre por fin cuál es la dirección conveniente y comienza a caminar con dificultad, debido a sus dolores reumáticos. Aparece envuelta en la luz del atardecer: la misma luz gris que penetra ahora a través de las cortinas verdes y se condesa en mi batón gris y a mi alrededor, como una masa tenue que resplandece opaca y se adelanta y retrocede rígidamente adherida a mí mientras me hamaco en el sillón de Viena. Atraviesa las calles de la ciudad, pesada y compacta. Puedo escuchar el rumor inaudible de su desplazamiento. Las calles están llenas de gente, de coches y de colectivos. El rumor de la ciudad se mezcla, se unifica y después se eleva hacia el cielo gris, disipándose. (“el lugar de la casa humana” “cuál es el lugar de la casa humana””cuál es el sitio de la casa humana”) Ahora la escalera en la casa del médico está vacía. Susana extiende el brazo delante del colectivo número dieciséis, que se detiene con el motor en marcha. Susana sube dificultosamente. Alguien la ayuda. Susana siente (“como reconocemos por los”) en la cara el calor que asciende desde el motor del colectivo. Se tambalea cuando el colectivo arranca. Le ceden el asiento y ella se sienta con dificultad, agarrándose del pasamanos, sacudiéndose a cada sacudida del colectivo, tambaleándose, resoplando, murmurando distraídamente “Gracias”, sin saber exactamente a quién (“por los ramos”) Estaba verdaderamente (“por los ramos” “de luz solar”) hermosa esa tarde, alrededor de las cinco, cuando Leopoldo se levantó de un salto, volviéndose hacia mí con el traje de baño a la altura de las rodillas – la cosa, balanceándose pesadamente, apuntando hacia mí -, dejando ver al saltar las partes de Susana que no se habían tostado al sol. No era la blancura lisa y morbosa de Leopoldo, sino una blancura que deslumbraba. Pero no piensa en eso. No piensa en eso. No piensa en nada. Mira la ciudad gris un gris ceniciento, pútrido que se desplaza hacia atrás mientras el colectivo avanza hacia aquí. Leopoldo abre la ducha y comienza a enjabonarse. Todos sus movimientos son lentos, como si estuviera tratando de aprenderlos (“de luz solar la piel de la mañana”) Como si estuviera tratando de aprenderlos y grabárselos. Se refriega con duros movimientos el pecho, los brazos, el vientre, y ahora sus dos manos se encuentran debajo del vientre y comienzan a refregar con minucia; eso es lo que me dice su sombra reflejándose sobre los vidrios esmerilados de la puerta del cuarto de baño. Mis huesos crujen como la madera del sillón, pulida y gastada por el tiempo, mientras me indino hacia adelante y vuelvo hacia atrás, hamacándome lentamente… Sé que lo que mamá quiso decirme antes de morir era que odiaba la vida. Odiamos la vida porque no puede vivirse. Y queremos vivir porque sabemos que vamos a morir. Pero lo que tiene un núcleo sólido piedra, o hueso, algo compacto y tejido apretadamente, que pueda pulirse y modificarse con un ritmo diferente al ritmo de lo que pertenece a la muerte – no puede morir. La voz que escuchamos sonar desde dentro es incomprensible, pero es la única voz, y no hay más que eso, excepción hecha de las caras vagamente conocidas, y de los soles y de los planetas. Me parece muy justo que mamá odiara la vida. Pero pienso que si quiso decírmelo antes de morirse no estaba tratando de hacerme una advertencia sino de pedirme una refutación.-</b><br />
<b>Juan José Saer</b><br />
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<a href="https://imgur.com/3ZnMsBY"><img height="400" src="https://i.imgur.com/3ZnMsBY.png" title="source: imgur.com" width="400" /></a>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03827578965157665562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2907332247501393899.post-71224878099964819182015-01-31T16:12:00.005-03:002015-01-31T16:32:02.007-03:00Javier y Andrés Calamaro<br />
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<b>Este minuto</b><br />
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<b>De reír, de volar tantas veces me olvido </b><br />
<b>Del sol cayendo en el mar </b><br />
<b>De gritar, de llorar tantas veces me olvido </b><br />
<b>Sigo pensando en, ¿que vendrá? </b><br />
<b>Es mejor no pensar en el paso del tiempo </b><br />
<b>Una sola duda me puede matar </b><br />
<b>No pido un consejo ni quiero el remedio </b><br />
<b>Porque ya no tengo nada que jugar...</b><br />
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<b>Este es el tiempo y es el lugar </b><br />
<b>Nada puede ser mejor </b><br />
<b>Cansado de vivir quemando el tiempo </b><br />
<b>Ahora que el sueño se acabó...</b><br />
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<b>Dónde fue ideal en un mundo perfecto </b><br />
<b>De dónde sos, a dónde vas </b><br />
<b>Y después que vendrá No quiero saberlo </b><br />
<b>Este es el momento y el lugar... </b><br />
<b>Aferrado a cosas que no tienen sentido </b><br />
<b>Me puedo equivocar </b><br />
<b>La prosperidad en un envase vacío </b><br />
<b>No olvides de dónde sos y a dónde vas </b><br />
<b>Este es el tiempo y es el lugar </b><br />
<b>Nada puede ser mejor </b><br />
<b>Ya no voy a vivir quemando el tiempo </b><br />
<b>Ahora que el sueño se acabó. </b><br />
<b>Javier Calamaro.</b><br />
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♥ <b>Canción escrita al papá de los hermanos: Belleza de canción!!!!♥</b><br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03827578965157665562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2907332247501393899.post-22545810350621557792015-01-25T15:28:00.005-03:002017-11-11T19:21:37.717-03:00No somos ángeles. La muerte natural de María Marta<b>María Marta García Belsunce murió de muerte natural. </b><br />
<b> Era una “señora bien”. </b><br />
<b>Socióloga y presidenta de la organización Missing Children, García Belsunce formaba parte de la selecta comunidad de sesenta y dos familias que vivían en el exclusivo Club Carmel, uno de esos barrios cerrados construidos en las afueras de Buenos Aires y que tanto se multiplicaron en la década de los 90, habitados por gente de altos ingresos que aspiraba a construir minisociedades plagadas de vigilancia y seguridad. Islas sin pobreza, sin mayor contacto con otras realidades. </b><br />
<b> El domingo 27 de octubre de 2002, recién terminado el superclásico del fútbol argentino en que Boca Juniors le ganó como visitante por 2-1 a River Plate, el marido deMaría Marta, Carlos Carrascosa, volvió a su casa y la encontró tirada en la bañera. La versión que dio el viudo, con el apoyo del resto de la familia, fue que la mujer había muerto al resbalarse y golpearse en la cabeza.
La velaron, la lloraron y la enterraron. </b><br />
<b> Pero había algo que no cerraba. </b><br />
<b>Las dudas sobre el accidente rebotaron hasta la oficina de Diego Molina Pico, el fiscal de la localidad de Pilar que había estado presente en el velorio y que, dieciocho días después, ordenó la exhumación del cadáver. </b><br />
<b>La autopsia reveló que la mujer de cincuenta años había recibido cinco balazos en la cabeza y uno más le había rozado el cuerpo.
Comenzó entonces a correr el chiste plagado de humor negro entre abogados, forenses y periodistas: “La familia tiene razón: María Marta murió de muerte natural porque, con tantos tiros en la cabeza, es natural que cualquiera se muera”.
Así fue como empezó a escribirse uno de los mayores misterios policiales de la historia argentina. Nadie sabía quién había matado a García Belsunce. Por qué. El bucólico paraíso de los barrios cerrados se desvanecía. Con los reflectores de la prensa encima, comenzaron a descubrirse las maniobras realizadas por vecinos, amigos y familiares que quedaron involucrados como sospechosos del encubrimiento de un crimen.
Cada revelación complicaba más la maraña.
Se descubrió que los familiares habían falsificado el certificado de muerte luego de que dos médicos se negaran a firmar un acta de defunción por “paro cardiorrespiratorio no traumático”. El hermanastro de García Belsunce, John Hurtig, había tirado al inodoro una bala al confundirla con un “pituto”, y su hermano Horacio había exigido a un comisario amigo que le sacaran “a la policía de encima” el día del velorio. La masajista, que tenía su cita semanal con la víctima, limpió la sangre por orden de un médico. Un vecino impidió que la policía entrara en el barrio cerrado. Alguien tapó con un cuadro una pared que tenía manchas de sangre. Incluso se difundió la versión de que el o los asesinos se habían tomado la molestia de llenar con el pegamento conocido como “la gotita” los orificios provocados por las balas en la cabeza de María Marta.
El viudo, las hermanas y el hermano, el cuñado, los vecinos… todos se mostraron sorprendidos al comprobarse que García Belsunce había sido asesinada, aunque las pruebas de la violencia ejercida en contra de la víctima en su propia casa eran demasiadas como para sostener la versión del accidente. Apuntaron entonces a un vecino, Nicolás Pachelo, quien reconoció que solía robar en el “country”, pero negó haber cometido el crimen. La prueba que lo salvó fue la comparación de su ADN con las muestras de sangre que el o los asesinos dejaron en el lugar del crimen y que no coincidieron con las suyas.
Más allá de los innumerables enigmas que rodearon el caso, la investigación dio un giro abrumador el 16 de febrero de 2004. Casi un año y medio después del crimen, el fiscal Molina Pico denunció que María Marta, su esposo Carlos Carrascosa, su hermanastra Irene Hurtig y su marido, Guillermo Bartoli y dos vecinos del Club Carmel, Nora Taylor y su marido Miguel Enrique Hamilton Taylor, habían participado en la red de lavado de dinero del Cartel de Juárez. </b><br />
<b> La sombra de los narcotraficantes mexicanos reapareció en Argentina y del modo más inesperado, cuando el escándalo de los negocios armados por Amado Carrillo Fuentes y sus cómplices había pasado casi al olvido. </b><br />
<b> Molina Pico desechó las pistas de venganzas familiares, vecinales y amorosas. Según el fiscal, la investigación develaba “el potente nervio conductor que une a todos los vinculados a esta trama novelesca. Ingentes cantidades de dinero ilegítimo provenientes de las operaciones que realizó en la Argentina el ‘Cartel de Juárez’ son las que atan conciencias y las que mueven los actos e imponen silencio a los vinculados a este crimen eliminando por banales las hipótesis de raterías, robos y móviles pasionales de toda índole insinuados por los investigados en esta instrucción, y conformando con los relacionados con la causa un verdadero clan o núcleo cerrado juramentados en el silencio”.
El fiscal siguió esta línea de investigación a partir de una llamada anónima que lo alertó sobre la relación de siete empresas manejadas por el viudo y su vecino, Miguel Enrique Hamilton Taylor, que siempre daban pérdidas, pese a que con frecuencia recibían millonarias inyecciones de capital por parte de inversores extranjeros que no estaban identificados. En un principio, la posible relación con el narcotráfico le generó temores, pero Molina Pico decidió que denunciarlo de manera pública representaba su propia salvación.
En una exposición cargada de ironía, recordó el sonado caso que había revelado el millonario lavado de dólares del Cartel de Juárez en Argentina: “¿A quién tenemos como indagada y procesada como testaferro en estos autos del Cartel de Juárez? A Laura Helena Burgués. Ruego que no nos asombremos. La Sra. Laura, auditora de este grupo mexicano, operó en la Argentina adquiriendo inmuebles y blanqueando dinero del narcotráfico. Laura Helena Burgués es ¡oh casualidad! hermana de (Nora) ‘Pichi’ Taylor”.
Laura Helena Burgués, hermana de la vecina de María Marta, era una contadora investigada por supuestos vínculos con el Cartel mexicano. En los informes oficiales aparecía como prestanombres del departamento de Bahía Blanca incautado a fines de 1999, y que formaba parte de la larga lista de propiedades compradas por los narcos.
Pocos días después de que Molina Pico presentara su informe, el juez Rodolfo Canicoba Corral, que todavía estaba a cargo de la causa por lavado de dinero del Cartel mexicano, consideró que no había elementos suficientes para procesar a Burgués y la desvinculó por completo de la investigación.
El informe del fiscal no hizo más que complicar todavía más el jeroglífico en que se había convertido la muerte de María Marta. La historia había sido seguida en sus más mínimos detalles por la prensa argentina, pero con los posibles nexos con el narcotráfico adquiría interés internacional. El misterio se incrementaba:
“Cuando esta Fiscalía habló de un comportamiento mafioso en las actitudes de todos los actores que rodean el asesinato de María Marta estaba respaldada por cuanto el interés económico del conocimiento de secretos, por los que pudo ser sancionada María Marta, eran suficientemente poderosos como para mover sumas ingentes de dinero para comprar conciencias, testigos, abogados, funcionarios y todo el abanico de posibilidades que el dinero del narcotráfico y el lavado del Cartel de Juárez puede conseguir.
”Así, por violentos y tenaces lazos de fuertes operaciones económicas ilegítimas y cuantiosas, se puede lograr no solo la ‘omertá’, el tradicional silencio mafioso, sino el vuelco aún de las personas que no estaban originalmente en el ‘ajo’ pero que paulatinamente, por temor o por mucho dinero fueron engrosando las filas de los encubridores”.
Las 230 páginas del documento describían los angustiantes últimos minutos de vida de una mujer que quedó ligada a uno de los más poderosos carteles mexicanos, en una intriga plagada de suspenso y digna de alguna película de Hitchcock. </b><br />
<b> Con los peritajes en la mano, se pudo saber que ese domingo 27 de octubre María Marta llegó a su casa pasadas las seis y veinte de la tarde. Abrió con su llave la puerta principal; subió al vestidor, ubicado en el primer piso; se quitó la ropa deportiva que tenía y preparó el baño que tomaba cada semana antes de que llegara la masajista que la atendía a domicilio. Mientras se cambiaba, escuchó algunos ruidos en la planta baja. Eran voces conocidas, por lo que se puso rápidamente un pantalón color crema y bajó a saludar.
“De inmediato –según el informe de Molina Pico–, se generó un rápido enfrentamiento por posibles cuestiones de manejo de dinero ilegítimo o manejo ilegítimo de dinero. El enfrentamiento pronto degeneró incrementando la agresividad y la saña de manera tal que María Marta se dio cuenta del inminente peligro de su vida. La pelea involucró el uso de un atizador, con manchas de sangre, y tuvo un crescendo de violencia tal que en la antecámara recibe un golpe, un ‘tortazo’ diríamos, que le dejó rastros de plata en su cabeza y luego el primero de los seis disparos, el cual acanala el hueso del cráneo, salpicando con gotitas de su sangre las paredes y el cuadro de la antecámara en la que se encontraban. Trató de sostenerse o de aferrarse a algo antes de sucumbir dejando la marca del arrastre de cuatro dedos en la pared. Salpicaduras de sangre, huellas de arrastres de dedos ensangrentados… todo demuestra la desesperación que la invadía en los instantes de su ejecución.
”Ya inconsciente, fue trasladada hasta el baño. Una vez allí, dejaron su cuerpo en el suelo donde, totalmente indefensa, fue sometida a la violencia de los restantes cinco disparos… con el caño del arma pegada a la cabeza para no fallar. Allí, depositada a un costado del inodoro, permaneció perdiendo sangre y masa encefálica. Todos los disparos, casi en el mismo lugar y a quemarropa, los recibió estando viva”.
La pista del lavado de dinero como móvil del crimen ya no fue investigada a fondo por Molina Pico porque involucraba casos federales que estaban en marcha en otros juicios. Además, el fiscal consideró que tenía el hecho concreto: un asesinato, crimen que para ser elevado a juicio, no siempre necesita un móvil.
El 11 de julio de 2007, Carrascosa, el marido de María Marta, fue condenado a cinco años y seis meses de prisión por encubrimiento, pero el 18 de mayo de 2009 se cambió la pena a cadena perpetua por “homicidio agravado por el vínculo”. Si el marido fue de veras el asesino, nunca se conocieron los motivos.
Durante el juicio, consignan los autores del libro No somos ángeles, la actitud del acusado oscilaba entre la tensión que le provocaban las preguntas de Molina Pico y la tranquilidad con la que respondía a sus defensores, hasta el día en que tuvo un acto fallido y peligroso.
–¿Perteneció al Cartel de Juárez? –le preguntó en una de las audiencias su abogado, Diego Ferrari.
–No –respondió seguro el viudo.
–¿Tuvo negocios ilícitos? –insistió el letrado.
–Siempre –aseguró Carrascosa.
Hasta los jueces se rieron al ver la cara de pánico que defensor y defendido pusieron ante el acto fallido.
–No, perdón, siempre hice negocios lícitos en la Bolsa de Comercio –se enmendó”.[1]
Las sospechas, conjeturas y especulaciones se apoderaron de una historia que continuó en 2011 con el juicio en contra de Horacio García Belsunce, hermano de la víctima; John Hurtig, el hermanastro; Sergio Binello, el vecino que impidió el ingreso de patrulleros incluso a costa de un soborno; Beatriz Michelini, la masajista que limpió la sangre y Juan Ramón Gauvry Gordon, el primer médico que vio a la mujer. La masajista fue la única que quedó en libertad. Los demás fueron condenados por encubrimiento.
Después del enigmático asesinato de María Marta, no pasó mucho tiempo más para que los argentinos volvieran a escuchar sobre las andanzas de narcos mexicanos en su tierra.
Pero ahora era más difícil identificarlos, ya que el crimen organizado mexicano se había transformado y los múltiples carteles estaban sumergidos en la sangrienta guerra lanzada por el presidente Felipe Calderón.</b><br />
<b><br /></b>
<b> [1] Liliana Caruso, Florencia Etcheves y Mauro Szeta: </b><br />
<b>No somos ángeles.</b><br />
<b> Historias secretas al filo de la ley, Buenos Aires, Marea, 2007, p. 46.</b><br />
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Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03827578965157665562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2907332247501393899.post-12280759867549220172015-01-17T15:32:00.001-03:002017-11-11T19:22:44.958-03:00La Virgen en Tus Ojos<b>Dos amigas que viven juntas mantienen una relación conflictiva entre ambas. </b><br />
<b>Una, la rubia, aparece asesinada. </b><br />
<b>La otra es acusada de haberla matado. </b><br />
<b>Un investigador "cazador de asesinos" apuesta por la inocencia de la principal sospechosa, la muchacha de mirada gélida. </b><br />
<b>La abuela, una mujer rica, sin límites, está dispuesta a dar su vida por salvar a su nieta. </b><br />
<b>Mientras el inexplicable crimen conmueve al país y exaspera al periodismo, la justicia no logra probar ninguna de las sospechas. </b><br />
<b>Veinte años después, este episodio que marcó el rumbo de tantas vidas sigue perturbando a alguien que esconde su pasado, porque teme que la verdad, algún día, se devele. </b><br />
<b>Y de repente la historia familiar asoma en los ojos de un chico criado para ser Dios. </b><br />
<b>La Virgen en tus ojos es la primera novela de Florencia Etcheves. </b><br />
<b>Una trama intensa e inquietante que se va complicando a medida que se suceden los capítulos. </b><br />
<b>El lector quedará inevitablemente atrapado en la telaraña que tiende este inexplicable asesinato y no podrá olvidarse del investigador Juánez, de Minerva Del Valle, de Gloriana Márquez, de Inés María Quesada, ni del resto de los personajes. </b><br />
<b>Tras la última página, una pregunta quedará sin responder: ¿Acaso la verdad es sólo una caprichosa interpretación de la realidad? </b><br />
<b> Florencia Etcheves
</b><br />
<b><br /></b>
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<a href="https://imgur.com/VP7kbFx"><img height="400" src="https://i.imgur.com/VP7kbFx.png" title="source: imgur.com" width="400" /></a>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03827578965157665562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2907332247501393899.post-68122909313885063872015-01-11T13:04:00.003-03:002017-11-11T19:23:54.998-03:00La hija del campén, de Florencia Etcheves<b>Sinopsis:
Mar del Plata, febrero de 1982. </b><br />
<b>Pasado de alcohol, Pipo Larrabe descarga sobre su ex mujer toda la furia de la que es capaz. </b><br />
<b>No piensa ni un minuto en su pequeña hija, que logra refugiarse en una casita de madera, en medio del jardín. </b><br />
<b>Allí la encontrará, aterrada, un policía novato, que muestra ya la inteligencia y la sensibilidad que lo harán famoso con el correr del tiempo. </b><br />
<b>Ambos volverán a encontrarse muchos años después, cuando ella consiga su teléfono y lo llame desde Key West para pedirle ayuda: alguien le ha dejado tres mensajes que nadie logra descifrar, mientras se suceden en la ciudad varios ataques a mujeres jóvenes y dos han aparecido muertas. </b><br />
<b>Ángela Larrabe, la hija del Campeón, está en problemas, y el único que puede ayudarla es Francisco Juánez. </b><br />
<b>¿Podrá dar él con el detalle que les permita descubrir al comisario Jerry Alvarado y a la forense Maitena Orestes quién es el asesino que anda suelto por Key West? </b><br />
<b>Y si lo logra, ¿se despojará por fin de la culpa que lo invade tras el asesinato de Gloriana Márquez, a quien no pudo salvar? </b><br />
<b>Florencia Etcheves trae otra vez al ruedo al entrañable policía Juánez, personaje fundamental de esta enigmática e inquietante historia, tan cruel como humana, y con algunas pinceladas de sutil ironía y delicado humor.</b><br />
<b><br /></b>
<b> Florencia Etcheves nació en la Ciudad de Buenos Aires el 22 de noviembre de 1971. </b><br />
<b>Es periodista especializada en casos policiales. </b><br />
<b>Fue productora del maestro del género, Enrique Sdrech, en su programa Cámara del crimen, y estuvo a cargo de la cobertura de los episodios más resonantes de la crónica policial argentina contemporánea. Actualmente conduce un noticiero en la señal Todo Noticias y es columnista en el noticiero de Canal 13. Durante dos años consecutivos (2010 y 2011) recibió el premio Martín Fierro a la mejor labor periodística femenina. </b><br />
<b>Es coautora, junto con sus colegas Liliana Caruso y Mauro Szeta, de dos libros periodísticos del género policial: No somos ángeles (2007) y Mía o de la tumba fría (2009), que presenta cuatro casos emblemáticos sobre violencia de género. </b><br />
<br />
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Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03827578965157665562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2907332247501393899.post-53673941064298267902015-01-01T15:28:00.001-03:002015-01-01T15:28:59.126-03:00Soda Stereo
<iframe width="420" height="315" src="//www.youtube.com/embed/PpJZZfUMcYw?rel=0&autoplay=1" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>
<b>Soda Stereo nace a principios de 1982 con la unión de Gustavo Cerati, Zeta Bosio y Charly Alberti. </b><br />
<b>Luego de un año de conformación realiza como trío su primer show profesional en una discoteca y comienza a recorrer el circuito underground de Buenos Aires haciéndose conocer, junto a otros personajes emergentes (Sumo, Los Twist, Melero, etc.) en lugares como Zero, Einstein y Stud Bar.
El 14 de Diciembre del '84 presenta en el teatro Astros su primer álbum, "Soda Stereo", producido por Federico Moura, líder de Virus. En Marzo del '85 la banda participa en el Festival Chateau Rock ante 15 mil personas, siendo la revelación del mismo. </b><br />
<b>En Octubre interviene en el Festival Rock & Pop, junto a INXS, Nina Hagen y John Mayall. La popularidad del grupo se propaga.
En Abril del '86, 22 mil espectadores revientan las cuatro funciones que sirven para presentar su segundo disco, "Nada Personal" en el estadio de Obras Sanitarias de Buenos Aires. A fines del '86 se concreta la primera gira latinoamericana, que abarca Colombia, Ecuador, Peru, Chile y Venezuela. </b><br />
<b>En Febrero del año siguiente, Soda Stereo participa como invitado estelar del Festival de Viña del Mar -donde se registran 120 casos de histeria colectiva-, y dos meses después bate récords de publico al debutar en Paraguay.
Hacia fines del '87 México le abre sus puertas: 36 mil personas asisten a los once conciertos que la banda realiza a lo largo y a lo ancho del país.
Ya en Junio del '88, Soda graba "Doble Vida" en Nueva York con la producción artística de Carlos Alomar, guitarrista que trabajo con John Lennon, Paul McCartney, Mick Jagger, David Bowie y James Brown, entre otros. </b><br />
<b>El mismo Alomar viaja a Buenos Aires para tocar en la presentación del disco, plasmada en un memorable concierto al aire libre ante 25 mil espectadores, el 3 de diciembre de ese año. Pocos días después, la banda pone un digno broche al festival "Tres Días por la Democracia", el evento más multitudinario hasta entonces, en toda la historia del espectáculo en la Argentina, y sacude a las 150 mil personas que desbordan la Avenida 9 de Julio.
En 1989, Soda supera el primer millón de placas vendidas y encara su quinta gira por el continente americano, periplo que culmina en Diciembre con dos exitosos shows en el mítico The Palace, de Los Angeles; la puerta a los Estados Unidos queda abierta.
En Enero del '90 tras un largo año de ausencia de los escenarios argentinos, el grupo comparte con el dúo británico Tears for Fears un concierto en el estadio Velez Sarsfield. Su performance deslumbra a los 32 mil espectadores, a la crítica especializada y a los artistas extranjeros. A mediados del mismo año registran en Miami su sexto álbum, "Canción Animal", y al poco tiempo se imponen en Puerto Rico.</b><br />
<b> En Octubre, Soda Stereo emprende la gira nacional más espectacular que recuerde la historia del rock en Argentina, llevando durante dos meses a 30 ciudades del interior del país varias toneladas de equipos, dos escenarios móviles y una troupe de 70 personas a través de un recorrido de 14 mil kilómetros, con una recordada presentación ante 45.000 personas en el estadio Velez Sarsfield.
El '91 los encuentra finalizando la "Gira Animal" con un histórico concierto en el cotizado balneario uruguayo de Punta del Este. A eso le continuó una gira a Venezuela, un desembarco promocional con "Canción Animal" en España y la preparación para una serie de conciertos en el teatro Gran Rex de Buenos Aires. </b><br />
<b>Las entradas se agotan rápidamente, se agregan fechas y Soda Stereo marca otro hito en el rock latinoamericano logrando con 14 funciones a sala llena , el récord de shows en una sala de teatro. El 9 de Julio del mismo año se registra el concierto que luego formaría parte de su siguiente producción discográfica, "Rex Mix". Continúan shows en Colombia, la producción de clips, shows en Venezuela y un regreso a Buenos Aires para cerrar el año de manera inolvidable en un escenario al aire libre y de acceso gratuito, ubicado en la intersección de las dos avenidas mas importantes de la ciudad. Soda Stereo sorprendió y se vió sorprendido por los 250.000 espectadores que se reunieron. La primera mitad de 1992 transcurre con shows en los estadios de las principales ciudades argentinas. </b><br />
<b> Es en Mayo del '92 que vuelan a España donde realizan shows en Barcelona, Valencia, Sevilla y dos conciertos en Madrid. Los ensayos y conciertos realizados en esta gira definieron la dirección sonora que dominará en la siguiente etapa . A su regreso dan comienzo a las sesiones de preparación del disco "Dynamo", que sería publicado en Septiembre de ese año y presentado con un ciclo de conciertos en el estadio Obras de Buenos Aires. Varios shows en Paraguay, Chile, Venezuela y una gira de 45 días en México los tienen ocupados hasta Abril de 1993. A partir de entonces los Soda Stereo, después de mas de 10 años en la ruta deciden tomar distancia. </b><br />
<b>Cada uno de ellos realiza tareas independientes; Gustavo Cerati graba "Amor Amarillo", su primer disco solo; Zeta Bosio se dedica a la producción artística de nuevas bandas como "Aguirre" y "Peligrosos Gorriones"; y Charly Alberti forma, junto a Déborah de Corral, el grupo "Plum" con el que edita un disco.
Es a fines de 1994 que vuelven lentamente a juntarse para comenzar con lo que se convertiría en "Sueño Stereo". El primer disco con la compañía BMG, fue lanzado el 29 de Junio de 1995, y a solo 15 días de su edición en Latinoamérica, se convirtió en disco platino; llevando al grupo a una gira por Venezuela, Colombia, Perú, Chile, Honduras, Panamá, Costa Rica, México y U.S.A. hasta Marzo de 1996.
Tras esa gira la banda decide separarse y en 1997 realizan una corta gira de despedida que terminaría el 20 de Septiembre con su último concierto en el Estadio River Plate de la ciudad de Buenos Aires. </b><br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b>http://sodastereo.com/historia/</b>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03827578965157665562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2907332247501393899.post-82812445675385025162014-12-24T16:18:00.003-03:002017-11-11T19:25:30.840-03:00EL BUSCADOR<b>Esta es la historia de un hombre al que yo definiría como un buscador… </b><br />
<b>Un buscador es alguien que busca; no necesariamente alguien que encuentra. </b><br />
<b>Tampoco es alguien que, necesariamente, sabe qué es lo que está buscando. Es simplemente alguien para quien su vida es una búsqueda. </b><br />
<b>Un día, el buscador sintió que debía ir hacia la ciudad de Kammir. Había aprendido a hacer caso riguroso de estas sensaciones que venían de un lugar desconocido de sí mismo. Así que lo dejó todo y partió.
Después de dos días de marcha por los polvorientos caminos, divisó, a lo lejos, Kammir. </b><br />
<b>Un poco antes de llegar al pueblo, le llamó mucho la atención una colina a la derecha del sendero. </b><br />
<b>Estaba tapizada de un verde maravilloso y había un montón de árboles, pájaros y flores encantadores. La rodeaba por completo una especie de pequeña valla de madera lustrada. </b><br />
<b>Una portezuela de bronce lo invitaba a entrar. </b><br />
<b>De pronto, sintió que olvidaba el pueblo y sucumbió ante la tentación de descansar por un momento en aquél lugar. </b><br />
<b>El buscador traspasó el portal y empezó a caminar lentamente entre las piedras blancas que estaban distribuidas como al azar, entre los árboles.
Dejó que sus ojos se posaran como mariposas en cada detalle de aquel paraíso multicolor.
Sus ojos eran los de un buscador, y quizá por eso descubrió aquella inscripción sobre una de las piedras:
Abdul Tareg, vivió 8 años, 6 meses, 2 semanas y 3 días
Se sobrecogió un poco al darse cuenta de que aquella piedra no era simplemente una piedra: era una lápida.
Sintió pena al pensar que un niño de tan corta edad estaba enterrado en aquel lugar.
Mirando a su alrededor, el hombre se dio cuenta de que la piedra de al lado también tenía una inscripción. Se acercó a leerla. Decía:
Yamir Kalib, vivió 5 años, 8 meses y 3 semanas </b><br />
<b> El buscador se sintió terriblemente conmocionado.
Aquel hermoso lugar era un cementerio, y cada piedra era una tumba.
Una por una, empezó a leer las lápidas.
Todas tenían inscripciones similares: un nombre y el tiempo de vida exacto del muerto.
Pero lo que lo conectó con el espanto fue comprobar que el que más tiempo había vivido sobrepasaba apenas los once años…
Embargado por un dolor terrible, se sentó y se puso a llorar.
El cuidador del cementerio pasaba por allí y se acercó.
Lo miró llorar durante un rato en silencio y luego le preguntó si lloraba por algún familiar.
-No, por ningún familiar —dijo el buscador—. ¿Qué pasa en este pueblo? ¿Qué cosa tan terrible hay en esta ciudad? ¿Por qué hay tantos niños muertos enterrados en este lugar? ¿Cuál es la horrible maldición que pesa sobre esta gente, que les ha obligado a construir un cementerio de niños? </b><br />
<b>El anciano sonrió y dijo:
– Puede usted serenarse. No hay tal maldición. Lo que pasa es que aquí tenemos una vieja costumbre. Le contaré…:
“Cuando un joven cumple quince años, sus padres le regalan una libreta como esta que tengo aquí, para que se la cuelgue al cuello. </b><br />
<b>Es tradición entre nosotros que, a partir de ese momento, cada vez que uno disfruta intensamente de algo, abre la libreta y anota en ella: </b><br />
<b> A la izquierda, qué fue lo disfrutado. </b><br />
<b>A la derecha, cuánto tiempo duró el gozo. </b><br />
<b> Conoció a su novia y se enamoró de ella. </b><br />
<b>¿Cuánto tiempo duró esa pasión enorme y el placer de conocerla? ¿Una semana? ¿Dos? ¿Tres semanas y media…?
Y después, la emoción del primer beso, el placer maravilloso del primer beso…</b><br />
<b>¿Cuánto duró? ¿El minuto y medio del beso? ¿Dos días? ¿Una semana?
¿Y el embarazo y el nacimiento del primer hijo…?
¿Y la boda de los amigos?
¿Y el viaje más deseado?
¿Y el encuentro con el hermano que vuelve de un país lejano?
¿ Cuánto tiempo duró el disfrutar de estas situaciones?
¿Horas? ¿Días? </b><br />
<b> Así, vamos anotando en la libreta cada momento que disfrutamos… Cada momento. </b><br />
<b> Cuando alguien se muere, es nuestra costumbre abrir su libreta y sumar el tiempo de lo disfrutado para escribirlo sobre su tumba. Porque ese es para nosotros el único y verdadero tiempo vivido”.</b><br />
<b><br /></b>
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: "arial black"; font-size: 10px; text-transform: uppercase;">JORGE BUCAY</span><br />
<br />
<br />
<br />
<a href="https://imgur.com/VkYC3VM"><img height="400" src="https://i.imgur.com/VkYC3VM.png" title="source: imgur.com" width="400" /></a>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03827578965157665562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2907332247501393899.post-39933161135242135692014-12-20T17:05:00.000-03:002017-11-11T19:26:48.890-03:00Obstáculos<b>Voy andando por un sendero. Dejo que mis pies me lleven.<br />
Mis ojos se posan en los árboles, en los pájaros, en las piedras.<br />
En el horizonte se recorte la silueta de una ciudad .<br />
Agudizo la mirada para distinguirla bien.<br />
Siento que la ciudad me atrae.<br />
Sin saber cómo, me doy cuenta de que en esta ciudad puedo encontrar todo lo que deseo.<br />
Todas mis metas, mis objetivos y mis logros.<br />
Mis ambiciones y mis sueños están en esta ciudad.<br />
Lo que quiero conseguir, lo que necesito,<br />
lo que más me gustaría ser, aquello<br />
a lo cual aspiro, o que intento, por lo que trabajo,<br />
lo que siempre ambicioné, aquello que sería el mayor de mis éxitos<br />
Me imagino que todo eso está en esa ciudad.<br />
Sin dudar, empiezo a caminar hacia ella.<br />
A poco de andar, el sendero se hace cuesta arriba.<br />
Me canso un poco, pero no me importa.<br />
Sigo. Diviso una sombra negra, más adelante,<br />
en el camino.<br />
Al acercarme, veo que una enorme zanja<br />
me impide mi paso. Temo… dudo.<br />
Me enoja que mi meta no pueda<br />
conseguirse fácilmente. De todas maneras decido saltar la zanja. Retrocedo, tomo impulso y salto… Consigo pasarla. Me repongo y sigo caminando.<br />
Unos metros más adelante,<br />
aparece otra zanja. Vuelvo a tomar carrera<br />
y también la salto.<br />
Corro hacia la ciudad:<br />
el camino parece despejado.<br />
Me sorprende un abismo que detiene mi camino.<br />
Me detengo. Imposible saltarlo.<br />
Veo que a un costado hay maderas, clavos y herramientas.<br />
Me doy cuenta de que está allí para<br />
construir un puente.<br />
Nunca he sido hábil con mis manos…<br />
Pienso en renunciar. Miro la meta que deseo…<br />
y resisto.<br />
Empiezo a construir el puente.<br />
Pasan horas, o días, o meses.<br />
El puente está hecho. Emocionado,<br />
lo cruzo. Y al llegar al otro lado…<br />
descubro el muro. Un gigantesco muro frío<br />
y húmedo rodea la ciudad de mis sueños…<br />
Me siento abatido… Busco la manera de esquivarlo.<br />
No hay caso. Debo escalarlo.<br />
La ciudad está tan cerca… No dejaré que el muro impida mi paso.<br />
Me propongo trepar. Descanso unos minutos y tomo aire…<br />
De pronto veo, a un costado del camino<br />
un niño que me mira como si me conociera.<br />
Me sonríe con complicidad.<br />
Me recuerda a mí mismo… cuando era niño.<br />
Quizás por eso, me animo a expresar en voz alta mi queja:<br />
-¿Por qué tantos obstáculos entre mi objetivo y yo?<br />
El niño se encoge de hombros y me contesta:<br />
-¿Por qué me lo preguntas a mí?<br />
Los obstáculos no estaban antes de que tú llegaras… Los obstáculos los trajiste tú.<br />
Jorge Bucay</b><br />
<br />
<br />
<a href="https://imgur.com/4UeK06M"><img height="400" src="https://i.imgur.com/4UeK06M.png" title="source: imgur.com" width="400" /></a>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03827578965157665562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2907332247501393899.post-69033158423279671672014-12-14T16:53:00.002-03:002017-11-11T19:28:04.553-03:00LA GENEROSIDAD DA FRUTOS<b>En un oasis escondido entre los mas lejanos paisajes del desierto, se encontraba el viejo ELIAHU de rodillas, a un costado de algunas palmeras datileras. </b><br />
<b>Su vecino HAKIM, el acaudalado mercader, se detuvo en el oasis a abrevar sus camellos y vio a ELIAHU transpirando, mientras parecía cavar en la arena.</b><br />
<b> -Qué tal anciano? La paz sea contigo. </b><br />
<b> -Contigo- contesto ELIAHU sin dejar su tarea. </b><br />
<b> -Qué haces aquí, con esta temperatura, y esa pala en las manos? </b><br />
<b> -Siembro- contesto el viejo.</b><br />
<b> -Qué siembras aquí, ELIAHU?</b><br />
<b> -Dátiles -respondió ELIAHU mientras señalaba a su alrededor el palmar. </b><br />
<b> -Dátiles!!!- repitió el recién llegado, y cerro los ojos como quien escucha la mayor estupidez.</b><br />
<b> -El calor te ha dañado el cerebro, querido amigo. Ven, deja esa tarea y vamos a la tienda a beber una copa de licor. </b><br />
<b> -No debo terminar la siembra. Luego si quieres, beberemos... </b><br />
<b> -Dime, amigo: Cuántos años tienes? </b><br />
<b> -No sé... sesenta, setenta, ochenta, no se... lo he olvidado... pero eso qué importa? </b><br />
<b> -Mira amigo, los datileros tardan mas de 50 años en crecer y recién después de ser palmeras adultas están en condiciones de dar frutos. Yo no estoy deseándote el mal y lo sabes, ojalá vivas hasta los 101 años, pero tu sabes que difícilmente puedas llegar a cosechar algo de lo que hoy siembras. </b><b>Deja eso y ven conmigo.</b><br />
<b> -Mira Hakim, yo comí los dátiles que otro sembró, otro que tampoco soñó con probar esos dátiles.
Yo siembro hoy, para que otros puedan comer mañana los dátiles que hoy planto... y aunque sólo fuera en honor de aquel desconocido, vale la pena terminar mi tarea.</b><br />
<b> -Me has dado una gran lección, ELIAHU, déjame que te pague con una bolsa de monedas esta enseñanza que hoy me diste
- y diciendo esto, HAKIM le puso en la mano al viejo una bolsa de cuero. </b><br />
<b> -Te agradezco tus monedas, amigo. Ya ves , a veces pasa esto: tu me pronosticabas que no llegaría a cosechar lo que sembrara. parecía cierto y sin embargo, mira, todavía no termino de sembrar y ya coseche una bolsa de monedas y la gratitud de un amigo. </b><br />
<b> -Tu sabiduría me asombra, anciano. </b><br />
<b>Esta es la segunda gran lección que me das hoy y es quizás mas importante que la primera. déjame pues que pague esta lección con otra bolsa de monedas. </b><br />
<b> -Y a veces pasa esto -siguió el anciano y extendió la mano mirando las dos bolsas de monedas-: sembré para no cosechar y antes de terminar de sembrar ya coseche no sólo una, sino dos veces.
-Ya basta, viejo, no sigas hablando. Si sigues enseñándome cosas tengo miedo de que no me alcance toda mi fortuna para pagarte... </b><br />
<b><br /></b>
<b> JORGE BUCAY</b><br />
<br />
<br />
<br />
<a href="https://imgur.com/uSpVD2F"><img height="400" src="https://i.imgur.com/uSpVD2F.png" title="source: imgur.com" width="400" /></a>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03827578965157665562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2907332247501393899.post-61019831987640107432014-12-14T16:45:00.004-03:002014-12-14T16:45:48.775-03:00Facundo Arana
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<b>Facundo Arana es un actor y músico argentino.</b><br />
<b>Famoso por sus papeles protagónicos en series televisivas como Chiquititas, Muñeca Brava, Yago, Pasión Morena, Padre coraje, Sos mi vida, Vidas Robadas y Farsantes, entre otras. </b><br />
<b><br /></b>
<b>Fecha de nacimiento: 31 de marzo de 1972 (edad 42), Buenos Aires </b><br />
<b>Estatura: 1,89 m </b><br />
<b>Cónyuge: Maria Susini (m. 2012) </b><br />
<b>Hijos: India Arana, Yaco Arana, Moro Arana </b><br />
<b>Padres: Dr. Jorge Arana Tagle, Mathilde von Bernard</b>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03827578965157665562noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2907332247501393899.post-45405892034633248762014-12-08T20:03:00.000-03:002017-11-11T19:29:16.856-03:00 Griseta<b>Griseta</b>
<b>Mezcla rara de Museta y de Mimí </b><br />
<b>con caricias de Rodolfo y de Schaunard, </b><br />
<b>era la flor de París
que un sueño </b><br />
<b>de novela trajo al arrabal... </b><br />
<b>Y en el loco divagar del cabaret, </b><br />
<b>al arrullo de algún tango compadrón, </b><br />
<b>alentaba una ilusión:
soñaba con Des Grieux, </b><br />
<b>quería ser Manon. </b><br />
<b> F</b><b>rancesita,
que trajiste, pizpireta, </b><br />
<b>Sentimental y coqueta
la poesía del quartier, </b><br />
<b>¿quién diría
que tu poema de griseta </b><br />
<b>sólo una estrofa tendría: </b><br />
<b>la silenciosa agonía
de Margarita Gauthier? </b><br />
<b> Mas la fría sordidez del arrabal. </b><br />
<b>agostando la pureza de su fe,</b><br />
<b> sin hallar a su Duval, </b><br />
<b>secó su corazón lo mismo que un muguet. </b><br />
<b>Y una noche de champán y de cocó, </b><br />
<b>al arrullo funeral de un bandoneón, </b><br />
<b>pobrecita, se durmió, </b><br />
<b>lo mismo que Mimí,
lo mismo que Manón.</b><br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b>Tango 1924 </b><br />
<b>Música: Enrique Delfino
Letra: </b><br />
<b>"Cátulo" José González Castillo</b><br />
<br />
<a href="https://imgur.com/gjLQB6P"><img height="400" src="https://i.imgur.com/gjLQB6P.png" title="source: imgur.com" width="400" /></a>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03827578965157665562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2907332247501393899.post-4694045112165048392014-11-29T18:21:00.002-03:002017-11-11T19:33:06.011-03:00 Caserón de tejas<b>¡Barrio de Belgrano! </b><br />
<b>¡Caserón de tejas! </b><br />
<b>¿Te acordás, hermana, </b><br />
<b>de las tibias noches
sobre la vereda? </b><br />
<b>¿Cuando un tren cercano</b><br />
<b>nos dejaba viejas, </b><br />
<b>raras añoranzas </b><br />
<b>bajo la templanza </b><br />
<b>suave del rosal? </b><br />
<b> ¡Todo fue tan simple! </b><br />
<b>¡Claro como el cielo! </b><br />
<b>¡Bueno como el cuento </b><br />
<b>que en las dulces siestas </b><br />
<b>nos contó el abuelo! </b><br />
<b>Cuando en el pianito </b><br />
<b>de la sala oscura </b><br />
<b>sangraba la pura </b><br />
<b>ternura de un vals. </b><br />
<b> ¡Revivió! ¡Revivió! </b><br />
<b>En las voces dormidas del piano,</b><br />
<b> y al conjuro sutil de tu mano </b><br />
<b>el faldón del abuelo vendrá... </b><br />
<b>¡Llámalo! ¡Llámalo! </b><br />
<b>Viviremos el cuento lejano </b><br />
<b>que en aquel caserón de Belgrano </b><br />
<b>venciendo al arcano nos llama mamá... </b><br />
<b> ¡Barrio de Belgrano!
¡Caserón de tejas! </b><br />
<b>¿Dónde está el aljibe, </b><br />
<b>dónde están tus patios, </b><br />
<b>dónde están tus rejas? </b><br />
<b>Volverás al piano, </b><br />
<b>mi hermanita vieja, </b><br />
<b>y en las melodías
vivirán </b><br />
<b>los días
claros del hogar. </b><br />
<b> Tu sonrisa, hermana, </b><br />
<b>cobijó mi duelo, </b><br />
<b>y como en el cuento </b><br />
<b>que en las dulces siestas</b><br />
<b>nos contó el abuelo, </b><br />
<b>tornará el pianito </b><br />
<b>de la sala oscura </b><br />
<b>a sangrar la pura </b><br />
<b>ternura del vals...</b><br />
<br />
<b>Cátulo Castillo</b><br />
<br />
<br />
<a href="https://imgur.com/K6ms5ZS"><img height="400" src="https://i.imgur.com/K6ms5ZS.gif" title="source: imgur.com" width="400" /></a>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03827578965157665562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2907332247501393899.post-92066080748654737692014-11-25T14:28:00.001-03:002017-11-11T19:34:27.544-03:00El último café<b>Llega tu recuerdo en torbellino, </b><br />
<b>vuelve en el otoño a atardecer </b><br />
<b>miro la garúa, y mientras miro, </b><br />
<b>gira la cuchara de café. </b><br />
<b><br /></b>
<b> Del último café </b><br />
<b>que tus labios con frío, </b><br />
<b>pidieron esa vez </b><br />
<b>con la voz de un suspiro. </b><br />
<b><br /></b>
<b> Recuerdo tu desdén, </b><br />
<b>te evoco sin razón, </b><br />
<b>te escucho sin que estés. </b><br />
<b>"Lo nuestro terminó", </b><br />
<b>dijiste en un adiós
de azúcar y de hiel... </b><br />
<b><br /></b>
<b> ¡Lo mismo que el café, </b><br />
<b>que el amor, que el olvido! </b><br />
<b>Que el vértigo final </b><br />
<b>de un rencor sin porqué... </b><br />
<b><br /></b>
<b>Y allí, con tu impiedad,</b><br />
<b>me vi morir de pie, </b><br />
<b>medí tu vanidad
y entonces </b><br />
<b>comprendí mi soledad
sin para qué... </b><br />
<b> Llovía y te ofrecí, ¡el último café! </b><br />
<b><br /></b>
<b>Cátulo Castillo</b><br />
<br />
<br />
<a href="https://imgur.com/bvFdIfD"><img height="400" src="https://i.imgur.com/bvFdIfD.png" title="source: imgur.com" width="400" /></a>
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<iframe width="560" height="315" src="//www.youtube.com/embed/_8LHnLFwrtA?rel=0&autoplay=1
" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>
<b>
La banda se formó a principios de 2004, trabaja ininterrumpidamente, y desde ese momento se encuentra integrada por Santiago "Chano" Moreno Charpentier (voz) , Sebastián Seoane (guitarra), Gonzalo "Bambi" Moreno Charpentier (bajo), Diego Lichtenstein (batería) y Germán Guarna (teclado). </b><br />
<b>Tan Biónica compartió cartel con artistas de la talla de Babasónicos, Catupecu Machu, Leo García, Kevin Johansen, Miranda!, Juana La Loca, El otro yo, entre otros.
En 2004 editaron un EP titulado “Wonderful Noches”. </b><br />
<b>Con el corte de difusión “Veneno” Tan Biónica comenzó a sonar en radios, lo que posibilitó su participación en el Quilmes Rock 2004 y un cierre de año como broche de oro en un colmado Teatro Regina.
“Canciones del Huracán” se editó en Agosto de 2007 y es su primer álbum. </b><br />
<b>El disco posee 13 nuevas canciones y una versión de "Queso Ruso", clásico de Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota. El primer corte de difusión es "Arruinarse". </b><br />
<b>En 2010 la banda edita "Obsesionario", el cual se agota rápidamente, circunstancia que los obliga a lanzar una reedición 2011. </b><br />
<b>Son 12 canciones, siendo "Beautiful" y "Ella" sis primeros cortes de difusión. También en 2010 reeditan los dos trabajos anteriores, "Wonderful noches" y "Canciones del huracán".
Los días 21 y 24 de Junio de 2012 despiden el "Obsesionario tour" en el Estadio Luna Park. Antes, se presentaron en el mítico festival Rock In Río, edición Lisboa, Portugal.
En mayo de 2013 sale a la venta un nuevo álbum, titulado "Destinología". </b><br />
<b>Los cortes de difusión son "Ciudad mágica" y "La melodía de Dios". Son 12 canciones con una excelente lírica que caracteriza a Chano, celebrando los 12 años de trayectoria de Tan Biónica. </b><br />
<b>En agosto de 2014 lanzan "Tus Horas Mágicas", cortina de la tira televisiva "Viudas e Hijos del Rock and Roll, título que rinde homenaje al mítico grupo argentino Viuda e Hijas de Roque Enroll. El 4 de noviembre se conoce "Hola Mi Vida", sencillo que formará parte de su nuevo álbum "Hola Mundo". </b><br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b> www.tanbionica.com/</b>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03827578965157665562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2907332247501393899.post-82727767666430314582014-10-31T17:01:00.001-03:002017-11-11T19:36:42.971-03:00HAY QUE ANDAR POR EL MUNDO...<b>Hay que andar por el mundo como si no importara. </b><br />
<b>Sin preguntar el nombre del pájaro y la planta, </b><br />
<b>ni al capitán del buque, a dónde lleva agua. </b><br />
<b><br /></b>
<b>Mirar al otro lado del que todos señalan, </b><br />
<b>que es allí, dónde crece la rosa inesperada. </b><br />
<b>hablar con el herrero, del caballo y la fragua, </b><br />
<b>pero mirando al fuego, con atenta mirada; </b><br />
<b>puede que en un silencio, veas la salamandra. </b><br />
<b><br /></b>
<b>Crear el nombre hermoso de alguna imaginaria mujer, </b><br />
<b>y luego a todos preguntarles con ansia: </b><br />
<b>Si no la han visto, acaso te lleven a su casa... </b><br />
<b><br /></b>
<b>En la copa vacía beber con esperanza, </b><br />
<b>tal vez una divina locura, de cristal guarda. </b><br />
<b>Sacar siempre a los ojos, el aire azul del alma, </b><br />
<b>ver lo que nunca alcanza la mirada... </b><br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b> Conrado nalé roxlo
</b>
<a href="https://imgur.com/7iwBG1E"><img height="400" src="https://i.imgur.com/7iwBG1E.png" title="source: imgur.com" width="400" /></a>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03827578965157665562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2907332247501393899.post-37006841078728749012014-10-25T13:59:00.002-03:002017-11-11T19:38:59.654-03:00EL GRILLO!!! <b>EL GRILLO!!! </b><br />
<b><br /></b>
<b>Música porque sí, música vana </b><br />
<b>como la vana música del grillo; </b><br />
<b>mi corazón eglógico y sencillo </b><br />
<b>se ha despertado grillo esta mañana. </b><br />
<b><br /></b><b>¿Es este cielo azul de porcelana? </b><br />
<b>¿Es una copa de oro el espinillo? </b><br />
<b>¿O es que en mi nueva condición de grillo </b><br />
<b>veo todo a lo grillo esta mañana? </b><br />
<b><br /></b>
<b>¡Qué bien suena la flauta de la rana!... </b><br />
<b>Pero no es son de flauta: en un platillo </b><br />
<b>de vibrante cristal de a dos desgrana </b><br />
<b><br /></b>
<b>gotas de agua sonora.¿Qué sencillo </b><br />
<b>es a quién tiene corazón de grillo</b><br />
<b>interpretar la vida esta mañana! </b><br />
<b><br /></b>
<b> De El grillo, 1925. </b><br />
<b>Conrado Nalé Roxlo, poeta argentino.</b><br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<a href="https://imgur.com/ZGOCSq1"><img height="400" src="https://i.imgur.com/ZGOCSq1.png" title="source: imgur.com" width="400" /></a>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03827578965157665562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2907332247501393899.post-10789789593649043232014-10-20T16:13:00.000-03:002017-11-11T19:40:01.739-03:00LOS ESTORNUDOS <b>Los estornudos no suelen traer nada bueno, decían las viejas de antes, y tenían razón; pues lo que traen o anuncias, rapé aparte, es un resfriado. </b><br />
<b>Pero yo sé de unos estornudos que fueron el soplo inspirador de cierta notable pieza literaria; y eso que no fueron musicales expresiones de una nariz célebre por su belleza, como la de Cleopatra, cosa que habría justificado un madrigal, sino rotundas explosiones de las de un chinito, bastante retobado él, inspector de escuelas provinciales. </b><br />
<b>Misterios de la poesía que la ciencia no se explica. </b><br />
<b> Las cosas ocurrieron así. </b><br />
<b> El señor inspector penetró en el aula, y, tras de retribuir con una sonrisa de vinagre de luto los almíbares que se desparramaban por la bondadosa cara de la señorita Italia Migliavacca, mi inolvidable maestra de primeras letras, subió a la tarima, tarima que crujió gentilmente para ponerse a tono con los zapatos amarillos del señor inspector. Y vino, naturalmente, una alocución, como ellos dicen. </b><br />
<b> -Niños que en este ámbito del saber primario sorbéis las materias como la enredadera sorbe el sol...</b><br />
<b>¡atchís!
-¡Salud, señor inspector! -prorrumpió la clase en pleno. </b><br />
<b> El inspector pasó una mirada furibunda por los bancos mientras se llevaba a su importante apéndice nasal un pañuelito muy bien planchado, que luego volvió a doblar y colocar en el bolsillo superior de su saco negro con trencilla, y retomó el hilo del discurso:</b><br />
<b> -El sol!...,el sol!... ¡atchís! </b><br />
<b> Martirena me dijo por lo bajo, pero de modo que sonó bien alto:</b><br />
<b> -Debe ser un resfrío de sol... </b><br />
<b> El inspector intentó matarlo de una mirada y continuó: </b><br />
<b> -El sol o, mejor dicho, sus rayos, llamados también irradiación febea...¡atchís!</b><br />
<b> -¡Salud, señor inspector! -volvimos a decir a coro, creyendo proceder muy correctamente. </b><br />
<b>La señorita nos hacía señas de que no insistiéramos, pero nosotros éramos muy bien educados y no perdonábamos estornudo. </b><br />
<b>Y éstos se sucedían cada vez con mayor frecuencia, y el inspector, par retomar el hilo de la perorata, tenía antes que retomar el hilo del pañuelo, suponiendo que lo fuera. </b><br />
<b>Hasta que, con un violento "buenas tardes", se despidió y se fue como una tromba a ponerse sinapismos, sin duda.
Ya alejado el ogro, la clase en pleno soltó la carcajada, y muchos se pusieron a estornudar por burla.</b><br />
<b> -Niños -dijo severamente la señorita Italia-, nunca debemos burlarnos de los defectos físicos del prójimo.
Y para aleccionarnos trajo al día siguiente, pues era repentista, la fábula que va a leerse y que felizmente guardo entre mil cuadernos escolares. </b><br />
<b> EL CANARIO Y EL JAMELGO </b><br />
<b> Cierto coche de punto,
también puede llamárselo de plaza,
que formaba conjunto
con un jamelgo de raída traza,
y un anciano cochero, en el pescante,
detúvose delante
de una pajarería en cuya puerta
un canario, infatuado tenorino,
con sutil artificio,
sacaba dulce trino
de melodías rico
de su órgano bucal al orificio
también llamado pico. </b><br />
<b> El equino aludido,
cuyo nombre vulgar era "Pirincho",
no con mala intención, de distraído,
dejó escapar un natural relincho.
(Expresión incorrecta, sea dicho,
mas perdonable en tan humilde bicho.) </b><br />
<b> La gente que lo oyó, de baja estofa,
elogiando al canario melodioso
cubrió al jamelgo de improperio y mofa.
Pasó el tiempo premioso,
y ambas bestias murieron a su hora,
y escuchad, niños, lo que viene ahora.</b><br />
<b> El canario, ya inútil, fue a parar
a infecto muladar,
y, en cambio, con las tripas del rocín
hicieron varias cuerdas de violín,
en que un artista joven
interpretó a Mozart, Verdi, Beethoven.</b><br />
<b><br /></b>
<b> MORALEJA </b><br />
<b><br /></b>
<b> No desprecies, ¡oh, niño!, al que algún día
estornudó en momento inadecuado,
pues, como aquel caballo mal juzgado,
puede esconder torrentes de armonía. </b><br />
<b> A nosotros nos gustó mucho la fábula. </b><br />
<b>Pero la señora directora no le permitió que se la mandara como desagravio al inspector, pues dijo que ciertas comparaciones podrían no ser bien interpretadas por éste. </b><br />
<b>Mi querida maestra fue una incomprendida en el ambiente educacional de su época: era una precursora. </b><br />
<b><br /></b>
<b> Conrado Nalé Roxlo</b>
<br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<a href="https://imgur.com/CK8eO6Y"><img height="400" src="https://i.imgur.com/CK8eO6Y.png" title="source: imgur.com" width="400" /></a>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03827578965157665562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2907332247501393899.post-23830366836409342762014-10-16T16:05:00.000-03:002014-10-16T16:06:59.083-03:00Vox Dei
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<b>Vox Dei</b><br />
<b> Carlos Gardelini: guitarra y coros</b><br />
<b>Simón Quiroga: batería</b><br />
<b>Willie Quiroga: bajo y voz</b><br />
<b> Ex integrantes</b><br />
<b> Juan Carlos "Yody" Godoy: guitarra y voz</b><br />
<b>Ricardo Soulé: guitarra y voz</b><br />
<b>Rubén Baso alto: batería</b><br />
<b><br /></b>
<b> Este grupo se inició en 1968 y resultó ser uno de los más trascendentes de la década de los '70.</b><br />
<b>El primer demo que grabaron fue "When a man loves a woman", de Percy Sledge. Jorge Alvarez, el productor del sello Mandioca, les organizó una prueba en el teatro Payró: «También estaban los de Manal y de Almendra, porque después tocaban juntos ahí.</b><br />
<b>Tocamos nosotros y nos fue bárbaro. Cuando nos vamos al camarín, viene un flaco, muy flaco, que nos dice: "loco, la banda suena un montón, pero ¿por qué teniendo todo el idioma, cantan en inglés?". Le dije: "sabés que tenés razón" y automáticamente ese día, mientras volvíamos en tren, empecé a hacer la traducción de las letras y empezamos a cantar en castellano.</b><br />
<b>Era Luis Alberto Spinetta, que siempre la pone justa» (Willy Quiroga, en E.Abalos, pág 80). Todavía no tenían definido el nombre de la banda: se presentaban como "Mach 4", pero al conocer a la gente del sello Mandioca, éstos le comentaron que no les terminaba de gustar. Así, Willy leyó la frase "vox populi, vox dei" y automáticamente lo sedujo.</b><br />
<b>Se lo propuso al resto de los músicos y terminó convenciéndolos: "bueno, se lo ponemos en forma provisoria y cualquier cosa, después se lo cambiamos". Y así quedó.
Los primeros simples fueron "Azúcar amarga" (originalmente "Bitter Sugar"), "Quiero ser" y "Presente" (todos de 1969).</b><br />
<b>Una de sus primeras presentaciones fue en el Festival Beat de la Canción, en junio del '69. Para Mandioca grabaron "Caliente" (1970), el primer disco. Luego se concentraron en la creación de una obra conceptual que vería la luz en febrero de 1971. "La Biblia" marcó todo un hito en la historia del rock nacional y se convirtió en la máxima creación de Vox Dei en toda su carrera. Quiroga recuerda: «Teníamos miedo que se transformara todo en una payasada, incluso fuimos cuestionados por algunos que decían "cómo se atreven estos pelilargos a hacer La Biblia"». En el festival B.A.Rock presentaron un adelanto del material, la primera parte del "Génesis", aún sin letra. Tras registrar este trabajo, Yody Godoy se alejó del grupo, por "motivos personales". El Arzobispado, que había pedido revisar las letras, recomendó a la juventud que escuchara el disco.
La presentación de La Biblia se hizo en el Teatro Alvear, con Ignacio Smilari en lugar de Godoy. A estos cuatro shows les siguió una gira por las capitales más importantes del interior. De regreso, Vox Dei quedó definitivamente constituído en un trío.
En 1972 se re-editó el primer álbum y se grabó el tercero, "Jeremías, pies de plomo". Durante las presentaciones en vivo de este material se registró "La nave infernal" (1973) y, al poco tiempo, "Es una nube, no hay dudas", ya para una discográfica internacional.
Tras "Vox Dei para Vox Dei" (1974), Ricardo Soulé anunció su alejamiento del grupo para dedicarse de lleno a su carrera solista. Carlos Michelini (guitarra) lo reemplazó en "Estamos en la pecera" (1975) y luego fue reemplazado por Raúl Fernández. Con esta alineación editaron "Ciego de siglos" (1976).</b><br />
<b>Bajo la dirección de Billy Bond, Raúl Porchetto, Sui Generis, Espíritu y otros grupos se unieron para grabar una remozada versión de La Biblia, sin siquiera invitar a sus autores.
Soulé retornó en 1978 para "Gata de noche", debido a que su carrera no tenía mayor repercusión. Vox Dei retornó así al éxito, sobretodo en el interior del país. El siguiente proyecto fue "El Cid Campeador según Vox Dei": compusieron seis movimientos, los tocaron en vivo, pero la discográfica se negó a grabarlo. Las diferencias internas eran ya muy fuertes y decidieron entonces cumplir con el contrato que los ligaba hasta 1981 y luego separarse. Organizaron un recital despedida en Obras para terminar con la banda.
Sin embargo, los "retornos" se hicieron frecuentes. En 1985 nominaron a Vox Dei para los premios Konex por su trayectoria en la música popular argentina. Soulé y Quiroga aprovecharon para reciclar "La Biblia", junto a Luis Valenti en teclados. La buena repercusión los llevó a editar un nuevo álbum, "Tengo razones para seguir" (1988).</b><br />
<b> En octubre de 1994 editaron un disco en forma independiente, "Sin darle ya más vueltas", que fue presentado en pequeños lugares. Por entonces, los seguidores de la banda eran principalmente jóvenes, por lo que debieron alejar los shows de la nostalgia para incursionar en un sonido más moderno.
A fines de 1997, Soulé, Quiroga y Basoalto recrearon nuevamente "La Biblia", con Andrés Calamaro, Fito Páez y Alejandro Lerner como invitados especiales. «En 1971 salió como se pudo. Ahora tenemos la posibilidad de grabarla en su totalidad y tal como fue concebida. Nos llevó 27 años, pero a otros les fue peor», destaca Soulé.</b><br />
<b> En el 2002, Willy Quiroga (bajo y voz) y Rubén Basoalto (batería) rearmaron nuevamente el grupo, junto a Carlos Gardellini (guitarra). «Nosotros estamos tocando todos los fines de semana, -comentaba Quiroga- presentando el resultado de 35 años de trabajo. Vox Dei no está ni en la cresta de la ola ni está para hacer el Opera o el Gran Rex. Pero donde vamos la gente nos va a ver».
La banda salió de gira por todo el país y muchísimas iglesias del interior les abrieron la puerta para que interpretaron ahí su obra cumbre. En el 2005 lanzaron "En el camino", un nuevo disco.</b><br />
<b>"Habla un poco de nosotros, -dice Quiroga- los argentinos, que tenemos que encontrar un camino común hacia un lugar que está en nuestras intenciones y en nuestra imaginación. Un lugar donde hay respeto por los mayores, un país manejado por gente hábil y útil, y no por los intereses personales".
Rubén Basoalto murió el 3 de noviembre de 2010, luego de una enfermedad.
En 2013, tras varios cambios de integrantes, Quiroga, Soulé y Yodi Godoy decidieron limar asperezas para volver a tocar juntos: el 15 de octubre se presentaron en el estadio Luna Park.</b><br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b>Fuente http://www.rock.com.ar/artistas/vox-dei</b>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03827578965157665562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2907332247501393899.post-11197042714297981942014-10-13T15:56:00.001-03:002017-11-11T19:41:11.768-03:00Poema Mi Oración A Todas Horas de Estanislao del Campo<b>Señor mío Jesucristo, </b><br />
<b>Dios y hombre verdadero, </b><br />
<b>a quien, aunque nunca he visto </b><br />
<b>con fe profunda venero: </b><br />
<b>heme postrado de hinojos </b><br />
<b>ante tu altar esplendente, </b><br />
<b>alzando a Ti de mis ojos </b><br />
<b>la mirada reverente; </b><br />
<b>humilde el suelo besando, </b><br />
<b>dándome golpes de pecho, </b><br />
<b>con cilicios macerando </b><br />
<b>mis piernas de trecho en trecho; </b><br />
<b>cubierto de cardenales </b><br />
<b>de faz ancha y purpurina, </b><br />
<b>que me sacan los ramales </b><br />
<b> de esta dura disciplina; </b><br />
<b>con el rostro macilento </b><br />
<b>por causa de ayuno tanto, </b><br />
<b>y entrecortado el acento </b><br />
<b>por el más amargo llanto; </b><br />
<b>suplicándote, Señor, </b><br />
<b>por la sangre que vertiste</b><br />
<b> para ser el Redentor </b><br />
<b>del mundo que redimiste; </b><br />
<b>y rogándote, Señor, </b><br />
<b>en fervorosa oración, </b><br />
<b>que siendo mi Criador </b><br />
<b>impidas mi destrucción. </b><br />
<b>Y pues misericordioso </b><br />
<b>infinitamente eres,
líbrame,</b><br />
<b> Jesús piadoso,
del álbum de las mujeres. </b><br />
<b>El álbum, Señor, es peste </b><br />
<b>que no habrá quien la sofoque </b><br />
<b>si desde el reino celeste </b><br />
<b>no nos mandas a San Roque. </b><br />
<b>Líbrame, Señor, </b><br />
<b>ya que eres
la fuente de todo bien, </b><br />
<b>del álbum de las mujeres, </b><br />
<b>por siempre jamás, amén.</b><br />
<br />
<b>Estanislao Del Campo</b><br />
<br />
<a href="https://imgur.com/NAduXcy"><img height="400" src="https://i.imgur.com/NAduXcy.png" title="source: imgur.com" width="400" /></a>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03827578965157665562noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2907332247501393899.post-85170653765675967792014-09-28T14:37:00.002-03:002014-09-28T14:37:22.535-03:00Poema Gobierno Gaucho <b>Tomé en casa el otro día</b><br />
<b><b>tan soberano peludo,</b></b><br />
<b>que hasta hoy, caballeros,</b>
<br />
<div style="text-align: left;">
<b>dudo si ando mamao todavía.</b></div>
<b>Carculen cómo sería</b>
<b></b><br />
<div style="text-align: left;">
<b><b>la mamada que agarré,</b></b>
<b>
</b><br />
<div style="text-align: left;">
<b><b>Que, sin más, me afiguré</b></b></div>
<b>
<div style="text-align: left;">
<b>Que yo era el mesmo Gobierno,</b>
<br />
<div style="text-align: left;">
<b>Y más leyes que un infierno</b><br />
<b>Gomitao y trompezando,</b></div>
</div>
</b>
<b><div style="text-align: left;">
<b>Del fogón pasé a la sala,</b></div>
<a href="http://es.tinypic.com/?ref=35avw5w" target="_blank"><img alt="Image and video hosting by TinyPic" border="0" src="http://i62.tinypic.com/35avw5w.jpg" /></a></b></div>
<div style="text-align: left;">
<b><b><br /></b></b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>
<b>Con un garrote de tala</b></b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Que era mi bastón de mando;</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Y medio tartamudiando,</b></div>
<b>Y con el pelo en la frente,</b>
<br />
<div style="text-align: left;">
<b>A causa del aguardiente,</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Los ojos medio vidriosos,</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Y con los labios babosos,</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Hablé del tenor siguiente:</b></div>
<b>Cuide cada uno lo suyo</b>
<br />
<div style="text-align: left;">
<b>Que es la cosa más derecha.</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>No abandone su cosecha</b></div>
<b>El gaucho que haiga sembrao:</b>
<b></b><br />
<div style="text-align: left;">
<b><b>Deje que el que es hacendao</b></b></div>
<b>
</b>
<div style="text-align: left;">
<b><b>Cuide las vacas que tiene,</b></b></div>
<b>
<div style="text-align: left;">
<b>Que él es a quien le conviene</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Asigurar su ganao».</b></div>
</b><br />
<b>«Vaya largando terreno,</b>
<b></b><br />
<div style="text-align: left;">
<b><b>Sin mosquiar, el ricachón,</b></b></div>
<b>
</b>
<div style="text-align: left;">
<b><b>Capaz, de puro mamón</b></b></div>
<b>
<div style="text-align: left;">
<b>De mamar hasta con freno;</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Pues no me parece güeno</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Sino que, por el contrario,</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Es injusto y albitrario</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Que tenga media campaña,</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Sólo porque tuvo maña</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Para hacerse arrendatario».</b></div>
</b><br />
<b>«Si el pasto nace en el suelo</b>
<b></b><br />
<div style="text-align: left;">
<b><b>Es porque Dios lo ordenó,</b></b></div>
<b>
</b>
<div style="text-align: left;">
<b><b>Que para eso agua les dió</b></b></div>
<b>
<div style="text-align: left;">
<b>A los ñublados del cielo.</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Dejen pues que al caramelo</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Le hinquemos todos el diente,</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Y no andemos, tristemente,</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Sin tener en donde armar</b></div>
</b><br />
<b>Un rancho, para sestiar</b>
<b></b><br />
<div style="text-align: left;">
<b><b>Cuando pica el sol ardiente».</b></b></div>
<b>
</b>
<div style="text-align: left;">
<b>«Mando que dende este instante.</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b><b>Lo casen a uno de balde;</b></b></div>
<b>
</b>
<div style="text-align: left;">
<b><b>Que envaine el corvo el Alcalde</b></b></div>
<b>
<div style="text-align: left;">
<b>Y su lista el Comendante;</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Que no sea atropellante</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>El Juez de Paz del Partido;</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Que a aquel que lo hallen bebido,</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Porque así le dio la gana,</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>No le meneen catana</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Que al fin está divertido».</b></div>
</b><br />
<b>Que el que quiera ser pulpero,</b>
<br />
<div style="text-align: left;">
<b>Se ha de confesar primero</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Para que tenga concencia.</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Porque es cierto, a la evidencia,</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Que hoy naides tiene confianza</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Ni en medida ni en balanza,</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Pues todo venden mermao,</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Y cuando no es vino aguao</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Es yerba con mescolanza».</b></div>
<b>Pase por otro Partido;</b>
<br />
<div style="text-align: left;">
<b>Pues libre el hombre ha nacido</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Y ande quiera puede dir.</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Y si es razón permitir</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Que el pueblero vaya y venga,</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Justo es que el gaucho no tenga</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Que dar cuenta a donde va,</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Sino que con libertá</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Vaya a donde le convenga».</b></div>
<b>A ver si hay una persona</b>
<b></b><br />
<div style="text-align: left;">
<b><b>De las que me han escuchao</b></b></div>
<b>
</b>
<div style="text-align: left;">
<b><b>Que digan que he gobernao</b></b></div>
<b>
<div style="text-align: left;">
<b>Sin acierto con la mona;</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Sáquemen una carona,</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>De mi mesmísimo cuero,</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Sino haría un verdadero</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Gobierno, Anastasio el Pollo,</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Que hasta mamao es un criollo</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Más servicial que un yesquero.</b></div>
</b><br />
<b>Si no me hubiese empinao</b>
<b></b><br />
<div style="text-align: left;">
<b><b>Como me suelo empinar</b></b></div>
<b>
</b>
<div style="text-align: left;">
<b><b>La limeta, hasta acabar,</b></b></div>
<b>
<div style="text-align: left;">
<b>Lindo lo habría acertao;</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Pues lo que hubiera quedao</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Lo mando como un favor</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Al mesmo gobernador</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Que nos manda en lo presente,</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>A ver si con mi aguardiente</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b>Nos gobernaba mejor.</b><br />
<b><br /></b></div>
</b>
<b> Estanislao del Campo</b>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/03827578965157665562noreply@blogger.com0